Он не был музыкантом первоклассным.
И не был исключительным поэтом.
Он просто сочинял стихи про лето…
И на гитаре он, «испанку» бацал.
И во дворе его любили слушать.
Когда он выносил свою гитару.
То тут же, по округе как радары,
Из окон всех настраивались уши.
Про лагеря он пел, про Ваню с Маней.
Про тополинный пух и клён кудрявый.
Пел про любовь и про дыру в кармане.
А так же про войну в Афганистане.
Скромняга был он, не холоп не барин.
Но в песне, открывал он свою душу.