Мелодия — это отголосок души, который вкладывает каждый композитор при её сочинении и каждый исполнитель, который её исполняет. А человек, который её слушает находит в ней своё, родственное своей душе…

А своего ты узнаёшь по запаху и аромату,
Что всегда исходит от него.
Словам, которые он тебя всем окружает,
Подобно вуали, сотканной из ничего.

Шуршат моих годов страницы,
Под шум дождя, под песни вьюг,
Мелькают в них родные лица,
Друзей, знакомых и подруг.
И где-то в тайном уголочке,
В одной из них, живут без слов,
Под шифром точек и крючочков,
Надежда, вера и любовь.
Прошила памятью страницы
Годов — связующая нить.
…В них ничего не повторится,
В них ничего не позабыть.

Зачем Мы З д е с ь, Почему?.. Да наверное, чтобы Испытать это Всё, Увидеть… И Небо это, и всю Любовь, и весь Мир. И Падать, и Вставать, и Снова Идти… И Найти на какие-то Вопросы Ответы… И Научиться Принимать Потери… И Выбираться из бездны… И Снова Смотреть в небо.

Как жаль, что такое происходит,
Любовь вновь нельзя соединить.
Луна также всходит и заходит,
В памяти моей всё воскресить.
Как сладки там были поцелуи,
Везде холод, нескончаемых дождей,
Вспоминая осень ту в Вилюе,
Я представляю снова себя с ней.
Лежат лишь на подушке косы,
Запах их я не забуду никогда,
Только очень жаль, что наши души,
Остались где-то там… уж навсегда.

Приговори меня…
К пожизненной любви…
Послушной узницей
Без рОпота я стану…
И поцелуи нежные свои
Тебе дарить я не устАну…
Приговори меня…
К объятиям твоих рук…
К дыханью твоему…
И к кофе на рассвете…
К минутам, без печалей и разлук…
К любви, которой слаще нет на свете…

Мы всегда ждём, когда они приходят.
Потому, что не перестаём их всех любить.
Только жаль, что рано так они уходят,
И без них мы продолжаем дальше жить.
Без них встречаем мы рассветы,
Без них садимся ужинать за стол,
Смотрим на закаты, шлём приветы
И молимся за всех всегда на сон…

Любовь — это не имущество, которое можно спрятать в кладовку. Любовь отдают

Красивая ложь, часто сходит за правду,
Ей веришь и ждёшь, а что же будет потом.
Но потом ложь всё же ложь .это сказка,
И тот, кто сказал, будет всегда лжецом…

«Возраст женщины ничего не значит. Лучшие мелодии исполняются на старых скрипках.»

…Когда Бог сотворил Женщину… он тихо на ушко ей сказал: «Это мужчине… чтобы чувствовать себя счастливым… надо действовать… А Тебе надо просто… Быть. Просто потому… что Ты — мое Совершенное Творение… Всегда помни об этом!!!

Но иногда усталость в радость,
Когда в постели вы вдвоём,
О счастье, прочь усталость.
О ней поговорим потом.

Прикасаться к женщине следует так, чтобы каждое прикосновение отзывалось музыкой в её душе и желанием в теле.

Счастливая семейная жизнь — это, когда слова «ЖЕНА» и «ЛЮБИМАЯ» относятся только к одной женщине.

…Какими мыслями мы заняты — такая у нас и жизнь… Человек должен быть себе врачом. Если внутри нет мира и тишины, бесполезны всякие лекарства и лучшие врачи… Важно беречь в себе добро и доверять себе.

Как долго тянутся минуты,
Как быстро пробегает жизнь…
А время замирает чУдно,
Когда Любовь касается души!
Когда в ней расцветает нежность,
Когда молитва в ней живёт!
Так дышит Бог, теплом касаясь,
И в Вечности нас терпеливо ждёт…

У каждого имеется настоящий дом. Иногда он находится совсем не там, где вы живёте, но там, где живёт ваше сердце.

Ты жди меня в период листопада,
Когда идут осенние дожди,
Я пройду сквозь ливни и туманы,
Об одном тебя прошу, ты только жди.
Постучу в окно осенним ветром,
Распахну все твои двери наугад,
Впусти меня к себе перед рассветом,
И я останусь с тобою навсегда.
Дождинки за окном стучат как в танце,
Листья закружились… листопад,
Они кружась, как в осеннем вальсе,
Если встретимся… я буду очень рад…

Жизнь игра… У каждого своя есть роль,
У кого длиннее, а у другого… боль.
Но нужно проиграть и пережить всё то,
Что не тобой написано, а Богом суждено.

Автора здесь нет и не может быть,
Мы играем роль, под названием Жизнь,
В ней же, невозможно занавес открыть,
Что ты сам напишешь, то и будешь жить.

Постарайся жить, смеяться и любить,
Всё-таки попозже свой занавес закрыть,
9 мая 2023 г

Когда сраженье стихнет понемногу, —
Сквозь мирное журчанье тишины
Услышим мы, как жалуются Богу
Погибшие в последний день войны.
1944 г