Рискни и сделай шаг. Кто знает, может быть именно этот шаг сделает тебя самым счастливым навсегда.

Откуда берутся стервы…

Ну что тебе не так? давай… поговорим.
О том, что ты не смог, и в чём не виноват…
Ты знал меня другой? — я смыла старый грим,
Сменила лексикон — и остудила взгляд.
Ты, в общем, молодец — ты очень мне помог.
Да нет! я не смеюсь — натёр в душе мозоль.
Она теперь — такой… бесчувственный комок.
Мне стало легче жить… не донимает боль.
Ну, закури… уйми дрожание руки…
Хлебать коньяк с горлА… ненужный эпатаж.
Забавный вы народ, ей-богу, мужики…
Душевный разговор? с чего такая блажь?
… показать весь текст …

Как девочка, придумавшая жизнь

Как девочка, придумавшая жизнь и миражи по личному фасону,
я улыбаюсь. Тают миражи? зато видней и чётче горизонты.
Мне недосуг считать свои шаги. Дойду — сочтут и в чёрточку спрессуют.
Я понимаю, в мире мало зги, приходится хвататься за любую.
Зачем мне знать про завтра и вчера? Уже — во тьме, ещё — не осветили.
Сиюминутна с временем игра без правил, перерывов и на вылет.
Подмигивает звёздный небосвод. Вот где мираж вселенского размаха!
Я верую в глобальный статус кво, как в неизбежность собственного праха.
В бессонной тьме куражится строка, но блекнет и тушуется под солнцем.
А я овец считаю в час быка — и множатся стада моих бессонниц.

Мир вечно юн — стареют миражи, как фото из забытого альбома, где девочка, придумавшая жизнь, и мальчик, заигравшийся судьбою.

То, что мы вспоминаем и то, что не можем забыть — совершенно разные вещи.

Многое из того, что мы делаем и то, что нас окружает, является иллюзией необходимости.

Я, не знаю, как называется этот танец…
Джаз?
Когда руки, запястья держат.
Спиною, ко мне…
Когда плечи Твои, шепчут, губами:
Останься, на нас…

Твой — блюз.
Мой — вальс.

Когда искренне любишь хотя-бы одного человека
- ты любишь весь мир.

Некоторые говорят, что чудес не бывает. А как же книги? Они реальны. Проведите пальцами по странице. Сожмите в руках обложку. Можете даже попробовать картонный уголок на зуб, как монету. Никакого мошенничества! Там живет волшебство. Там останавливается время. Там можно не умирать. Так что не слушайте некоторых — каждый из нас сталкивался с чудом… по ту сторону книги.

Время, думал я, похоже на кровь, про него говорят — бежит, или — останавливается, или — Ваше время истекло, и ещё — про него как будто бы все договорились: сколько в нём воды, белков и всяких там липидов, то есть сколько в нём движения, абсолюта и всяческой необратимости. Один странный человек утверждал, что время его поедает, натурально, как дракон какой-нибудь, при этом три его головы — past, present и future, — очевидно, поедают ещё и друг друга, ну да, ещё бы, кому же быть драконом, как не субстанции, о которой все всё знают, но никто никогда не видел.

Многие люди на самом деле
не переживают несчастную
и безответную любовь.
Они ее просто придумывают.

— Брак — это проверка. Сколько ты всего сможешь выдержать, пока смерть не разлучит вас. Ну, другой вопрос, будет она естественной или вы нахрен поубиваете друг друга!

Даже если бы мужчины сразу предупреждали, что они муд@ки, ничего бы не изменилось. Бабы дуры и любят пострадать.

Не стоит от реальности в иллюзиях спасаться.
Ведь можно так в них и остаться.
Уж лучше быть пронзённой ею,
такой как есть. И пусть проходит время.
В ней жить и остро ощущать.
если страдание, значит надо так.страдать.
И радость будет. по-другому ведь никак.
Лишь удержаться надо. И не улетать.

Возможно, единственная наша ошибка заключается в том, что мы протягиваем свое сердце тем, кто протянул лишь руку…

Лезу в голову, западаю в душу, сижу в печенках, щемлю сердце… и везде, как дома: о))

Поделила мужчин на две категории — одни умеют обещать красивую сказку… а другие её создают…

Жизнь — как фортепиано. Белые клавиши — это любовь и счастье, чёрные горе и печаль. Чтобы услышать настоящую музыку жизни, мы должны коснуться и тех, и тех…