Иногда пишешь человеку сообщение…
не руками пишешь, душой… Нажимаешь «отправить»… и сердце мелкой дробью где-то в горле… А потом останавливается и камнем в живот.
Он прочел, но не ответил…
Такое чувство, что кусочек души человеку протягиваешь, а он тебя мордой в грязь.

в голове слышится грохот — рушатся мои грандиозные планы…

Я окончательно разочаровалась в жизни.
Верить ничему и никому нельзя.
Открыла дверь, на которой была надпись «мужчины», а там оказался туалет

я живу в мире, где улыбка уже не значит хорошее отношение к тебе.
где поцелуи совсем не значат чувства. да что уж там поцелуи.
где признания не значат любовь,
где каждый одинок и никто не старается это изменить.
где слова теряют всякий смысл, потому что несут только ложь.
где остаться чистой так трудно, что это являет собой огромное сокровище, до которого всё равно никому нет дела.
где люди, раздают налево и направо кучу пустых обещаний, обманывая мои глупые надежды.
это мир, в котором ты нужен кому-то, пока у тебя нет проблем и ты улыбаешься.
это фальшивый мир, с которым каждый спешит смириться…

НЕ ТРАТЬТЕ ВРЕМЯ НА ТОГО, КТО НЕ СТРЕМИТЬСЯ ПРОВОДИТЬ ЕГО С ВАМИ!

Сколько в людях не разочаровывайся — все равно удивят…

Время не лечит… Лечит алкоголь и случайные знакомства, лечат секунды, проведенные с кем-то другим, лечат длинные улочки и огромные очки, за которыми не видно уставших глаз.
Лечат мечты о будущем, о новой жизни, и… перед сном о тебе. А время… время не лечит… Время идет мимо, но ничего не меняется.

Я подумала — почему делают только поздравительные открытки?
почему не делают оскорбительных?
Я бы прикупила десяток со словами
«Спасибо, мои дорогие, за то, что бросили меня, когда были так нужны…»

не достигнув желаемого, он сделал вид, что желал достигнутого…

Если Ты ничего не скажешь — значит, занят — дела, дела…
Мои пальцы боятся клавиш и не помнят уже тепла,
Настоящих, живых касаний, что никак не могли остыть.
Всё нормально,
Ты просто занят.
По-другому не может быть.
Мне бы тоже пора немного
поработать, да всё никак.
От меня никакого проку этой груде немых бумаг,
Этим Word-овским белым файлам и ячейкам таблиц Excel.
Ты не пишешь, но всё нормально, просто некогда, просто лень
Говорить об одном и том же: мол, у нас тут уже зима, —
И не надо, ведь Ты не должен, ведь не Ты без меня — с ума…
Ведь не Ты без меня по краю, как по стеночке, мимо всех…
… показать весь текст …