Мама… Простое, казалось бы, слово, А сколько в нем нежности, ласки, тепла, Ребенок лопочет его бестолково, Ручонки раскинув, припухший от сна. В печали и в радости мы произносим, То робкое «Мама», то резкое «Мать».Порой на чужбине вдруг сердце запроситСовсем незнакомую-мамой назвать. А дома так часто ей делаем больноПоступками, взглядами, жестами мы, Потом вдалеке вспоминаем невольноО том, что прибавило ей седины. И пишем на школьных листках торопливоПризнанья своей запоздалой вины. Она их читает, краснеет стыдливо, И в горьких морщинах слезинки видны. Давно без письма все обиды простила, А тут ей до боли приятно прочесть:"Спасибо, родная, за то, что растила, За то, что ты любишь, За то что ты есть!