Как-то так происходит, что к чему стремишься, тебя обманывает, а на что не надеешься, происходит само собой…

Человеку свойственно себя считать совершенно
исключительным явлением под солнцем и луной…

Наши воспоминания, как порез бумагой. Ты думаешь, это мелочь, но они постоянно причиняют боль. Похорони воспоминания и сразу, не оглядываясь, уезжай.

У Женщин со вкусом к жизни всегда есть деньги…

Меня тошнит от мысли, что Женщина должна жить сплошь непорочной жизнью, когда мужчинам дозволена двойная жизнь: одна порочная другая — нет.

Она никому не верит: ни словам, ни ласковым взглядам, ни обещаниям… Она смирилась с тем, что любви, возможно нет… Оценивает взгляды, жесты придирчивым очень требовательным глазом. И не подпускает к себе за версту. Ей уже не интересно, что думают люди, ни их упрёки и осуждения. Она Женщина, которой недодали любви, она себя спрятала от мира в раковину. Ты видишь, никому не верит на слово. Она теперь верит только — в Душу.
Но, если твоя Душа стала близкой, она покажет только тебе всё, что прятала за стеной. Она тебе скажет об усталости и о том, как отчаяние перетерла через сито. Женщина, от которой отрекались навечно, научит тебя Любить.

Из чего мы все сделаны, русские?
Что в моем отразилось народе?
Что от предков досталось в нагрузку мне,
В потайном генетическом коде?
Я рожден под Калиною красною,
Я сказаньями полон былинными,
Очарован Поляною Ясною
И чудесными добрыми фильмами.
Там, где в бой старики собираются,
Где Москва, что не верит слезам,
И Судьба, что с иронией парится,
И еще Белорусский вокзал.
Я заполнен напевами Брюсова,
Я пронизан Серебряным веком.
… показать весь текст …

Шли по дороге — Доброта и Счастье,
а вслед за ними — Горе и Беда.
И Доброта, спросила вдруг, у Счастья:
— Зачем, за нами, «те» бредут всегда?
И улыбнулось Счастье, отвечая:
— Они нужны живущим, в каждый век.
Чтоб истину, добра и зла, сличая,
всему знал цену, в жизни, человек.
Как пот, не может быть, без вкуса соли.
Как день без ночи, пламя без огня.
Так опыт жизни, не познать без боли.
И нет пути, где без крови, ступня.
Вот по тому, мы с ними неразлучны,
в любви и дружбе, в жизненных летах.
… показать весь текст …

Один из великих даров взросления — это открытие изысканного искусства одиночества. То, что раньше было неудобным молчанием, теперь роскошь. В доме тихо, а я могу танцевать на кухне без осуждения и просто ничего не делать…
Моя лучшая компания — это я, с кофе, и хорошим фильмом.

Знать чужую Душу слишком тяжёлый груз для собственной Души.

Это большая ответственность подписывать тексты своим именем. Это словно жить и думать, так как ты пишешь.

Неавторитетные мысли, пусть даже и самые умные, вызывают недоверие, а из популярных* уст и глупость собирает похвалу…

Мне снятся сны молодые,
Где были мы с тобой в любви,
Растворяться дни золотые,
Рассеются дымкой зари.

Не бывает праздников у истинного философа, как и трагедий — в жизни его.

Разрушены те семьи и дома, что матом осквернялись — строились.

Иногда нужно прочитать или услышать слова другого человека,
чтобы увидеть его глазами красоту, которая рядом…

Зелёные глаза и рыжие волосы, в наследство от бабушки ей достались. Старое фото в альбоме: такие же губы, изгиб бровей. Это гены древних корней, и что-то пророческое из потусторонних снов. И россыпь звёзд рыжих веснушек… Рыжая нежность, рыжий свет.

Последний шаг, высыпались с неба все снега. И кто-то закроет ворота, идёт весна. Она всегда в душе. Её и будить не надо. Пьянит и манит она…

Я очень хочу, чтобы у тебя было всё хорошо.
Поэтому делаю для тебя, единственное, что умею.
Я люблю тебя.

Было время, когда ты знал мой почерк, чувствовал моё настроение по цвету чернил, знал об усталости моей руки, при нажатии пальцев.
Теперь я не выбираю чернила и бумагу, я набираю текст на клавиатуре своего компьютера. Когда пишу тебе, единственное, что могу выбрать — это шрифт, и величину букв, и скорость, с которой набираю. Но это ничем не отличает вид моих писем, от писем других людей и поэтому выбираю слова, по которым ты будешь безошибочно узнавать меня.