Мечты, словно пушинки,
Что весной летят с тополей.
Купаешься в море из пуха,
А представляешь, купаешься с Ней.

Чувствую нежность и ласку,
Тёплой прибрежной волны.
И в мыслях рисуя картину,
Вместо волны это делаешь ты.

Обнажённой, с улыбкой целуешь,
Под шум монотонный ночного дождя.
Счастье не просит у неба погоды,
То ненастье, лучший прогноз для меня!

Что там на другой странице,
Главы, или эпилог.
Неизвестность как граница,
Что закрыта на замок.

Кажется всё как обычно,
На земле во всю Весна.
Но на лицах симпатичных,
Что-то радость невидна.

В мире зависти и фальши,
Беззаконие — закон.
Правды не было и раньше,
Ну, а нынче — просто гон.

Хорошие мы или плохие,
добрые или злые,
искренние или лживые,
глубокие или посредственные,
веселые и легкие или с тяжелым сердцем —
все это зависит не столько от того,
кто и что мы, и даже не от того,
как и где мы,
и уж отнюдь не от того,
когда, сколько и зачем мы.
Почти всецело это во власти того,
с кем, кого, кому и о ком мы …