Если верить влюблённым поэтам, получится песня.
И по ветру её отпустить с небольшой птичьей фугой
До восьми… Какофония спит по утрам, если честно.
А потом поглазеть, как нам солнышко выпятит брюхо.
Предсказуемо будем винить дураков и дороги,
Чтобы чувство вины у Иуды вовек не исчезло,
Подставляя щеку, на пороге своей синагоги.
Паранойю припрячем за спинкой ажурного кресла.
Не тяни всё, что плохо лежит, как тупая сорока,
Память в рваный карман барахла без тебя натаскала.
Лучше выдавить тюбиков пять на пустыню востока
И её разрисовывать творческим потенциалом.