Правда, она болючая
С ходу и обо всём!
Память, порой живучая
Кто? С кем? Когда? О чем?
Снег всё ещё в бессилии,
Тает как видит свет.
Странные и немилые
Просимся на ночлег.
Ходим кругами, скалимся,
Яд выпуская в кровь.
Господи, дурью маемся:
Матом, да про любовь!
Всё что хранили — сломано,
Хоть души ещё близки.
… показать весь текст …

Покажут горя времена,
С кем не делить уже вина.
Кто другом был — кто просто так,
С кем не сойтись уже никак.

Красивые строки, полёт для души
Они словно крылья, несут нас в мечты
В этом порыве ты пишешь слова
Открывая новый мир для людей и себя.
Красивые строки, порой одиноки
Притаившись в строке, намекают тебе
Дай нам свободу и лёкгость пера
Мы сотворим куплет для людей и тебя
Красивые строки это образ далёкий
Картину фантазий рисует рука,
А краски подбирает сама уж душа
Оставляя пейзаж для людей и тебя
Красивые строки лежали в пыли
Они долго спали и видели сны
… показать весь текст …

Молчание вдвоём всегда приятно, когда душа с душою говорит.

Это были очень красивые мужские руки. Длинные, безупречные пальцы, тёплые ладони. Правильной формы ногти. Руки, к которым хотелось прикасаться, лёгкое прикосновение которых хотелось ощущать на себе. Довериться им, испытывать их тепло, прикасаясь своими пальцами… Изучать их, как непрочитанную книгу. Читать мелкие черточки, всматриваться в причудливые линии. Испытывать их силу, нежность… Такие руки не могут причинить вреда. Они способны дарить ей только удовольствие. Подавать кофе утром, массировать её красивые ножки, обнимать, подносить её к вершине блаженства…

«Do you want me to read your hands?» — She asked cautiously.
Smiling, he held out his palms to her.

Сберегая друг друга сбережёте семью.

Кто-то зарабатывает на здоровье других свои барыши, а кто-то отдаёт за него последние гроши.

К Богу дороги разные, но верные.

Подталкивая нас весьма неосторожно
Спешит не жизнь, а суета-сует,
И повинуемся безропотно, возможно,
Отдав ей лишний проездной билет.

Нет, жизнь совсем-совсем не виновата,
Что время, как песочные часы,
И стрелки от рассвета до заката
Похожи на судейские весы.

Мгновения уходят безвозвратно,
И нет той тишины чтоб всё успеть понять,
И в мыслях обещаешь многократно,
Отбросив суету себя не растерять…

Любящих не надо удерживать, они сами остаются.

Скрипка поёт колыбельную мне
На тихой, морской струне.
Нежно касаясь слуха смычком.
С мелодией моря каждый знаком.
Небо развесило облака —
Серой перинкой из далека.
Звёзды на небе ещё не зажглись,
Но всё равно продолжается жизнь.
Будем надеяться — звёзды появятся —
Сразу как небо от боли избавится.
Солнце прикрылось тучкою серою.
Око на море прищурило хитро.
Водичка блистала сказочной пеною
И билась о камень серебрянной бритвой.
… показать весь текст …

Тропа от успеха к забвению начинается со стоянки, почивающего на лаврах пальмы первенства.

Сделать из объекта субъект — допустить, что он может быть ранен тобой.

В любви растворяя алмазы души,
Пишу я картину вам в стиле Дали:
Очей небеса, плёс, речные протоки,
И время текущее сквозь эти строки…

Единственное, зачем наши Души приходят в материальный мир — это желание диалога. Диалога с Другим. Даже если нам кажется, что мы находимся в диалоге с самим собой, это не так. Мы в диалоге с теми Другими, что заложили в нас взгляд на себя. Диалог — это про те ложки с длинными ручками, которыми люди кормят друг друга в раю, а в аду не могут поесть самостоятельно и остаются голодными. В Диалоге мы меняемся, потому что можем посмотреть на себя глазами. Взглядом. А не фантазировать. Другой — наш инструмент, живой теплый чудесный сказочный магический трансформирующий… как Бог)

Как стремительно всё развивается! Как по-новому звучит теперь фраза из 70-х прошлого века «мальчик клеит в клубе модель»!

Белая чашечка с кофе в холодных пальцах.
Утро на балконе с видом на осень.
Где-то там, внизу с деревьев опали все листья, и пустые улицы города оказались погребенными под ярко-желтым хрустящим покрывалом.
А свитер теплый и немного колючий, высокий воротник щекочет шею, рукава вытянулись и теперь чуть длиннее, чем нужно.
Здесь нет места для радио или шума машин. Здесь нет места словам, произнесенным вслух.
Здесь есть только аромат крепкого кофе, тепло белой пушистой шерсти, шершавая текстура утреннего неба.
Быть может, тихий вздох — облачко пара.
А еще серый кот с зелеными глазами, будто замерший вместе с этим утром.

Кто-то печёт чиабатту, а кто-то печёт донаты…
Кто-то читает М. Сервантеса в оригинале, а кто-то читает
Я. Вишневского… Кто-то восхищается полотнами известного художника М. Дюшан, а кто-то М. Робер неизвестного уличного художника…
Я лично предпочитаю на завтрак свежую чиабатту с маслом, и спокойно отношусь к людям, которые едят сладкие донаты. Это не моё дело и к ним у меня претензий нет… Но я с уважением отношусь к труду пекаря.
Не владею испанским, поэтому не читала М. Сервантеса в оригинале, но я владею польским языком, поэтому читаю
Я. Вишневского в оригинале.
Мне нравятся картины М. Робер, и когда я прохожу мимо окон его мастерской улыбаюсь в ответ на его приветствие. Полотна
М. Дюшан мне не нравятся, но не осуждаю, мнение тех, кому он нравится.

Меня так учили: уважать чей-то труд, слушать мнение других и не осуждать, не предъявлять необоснованных претензий.

Не топчите пушистый свежевыпавший снег, он живой!

Скажи мне да и я от счастья поплыву
Запрыгнув на высокую волну
Я оттолкнувшись крыльями взмахну
И с высоты увижу душу я твою
Я подлечу, дотронусь до тебя
И заискрит между нами вся земля
и Я и Ты — мы станем целым
Зажгётся в небе новая звезда
Скажи мне да и я взлечу
На встречу счастью своему
Твой образ вижу и лечу
Глаза твои, улыбку, голос,
А я догнать тебя хочу
Твой уходящий поезд
… показать весь текст …