Очень бедные люди — это те у кого кроме денег больше ничего нет.

Когда умирает близкий нашему сердцу человек, часть нашей совместной жизни с ним умирает и внутри нас.

— Парус или крылья?
— Небо.
— Ветер или штиль?
— Свобода!
Бог закидывает невод,
Звёзды ловит до восхода.

— Слово или строчка?
— Повесть.
— Чехов или Бунин?
— Вечность.
Мчится в Питер скорый поезд,
А над ним сплошная млечность.
… показать весь текст …

Болоневая куртка, кеды, треники —
Так на «картошку» ездил наш отдел.
Косили сено и ломали веники,
Чтоб в будни взять отгул для разных дел.
В кружок садились на траве желтеющей,
Еда — вся общая, и скатерть из газет,
Разлита водка в кружки запотевшие…
Эх, офисы, у вас такого нет!

Сияют росы
и утренняя звезда
встречает зарю…
её драгоценный луч
приник к нежности цветка.

Я стояла у причала
С самым лучшим из мужчин.
К белым туфлям прижималась
Пара чёрных мокасин.

Очень ласково шептал ты
Мне на ушко пустячки,
И стучали по асфальту
Новых туфель каблучки.

Чай, вино, конфеты «Трюфель»,
Свечи, музыка, уют
И моё кокетство: «Туфли…
Невозможно… сильно жмут…»
… показать весь текст …

Чем больше ты прислушиваешься к себе, тем лучше начинаешь отличать нормальных людей от идиотов.

Чем меньше окружающих людей, тем больше места для своих мыслей.

Разница между Богами и правителями слишком высока — Боги интересуются только вашими душами, но правители, удовлетворяются и вашими жизнями.

Родина — это гораздо больше, чем мы ей должны…

Вера без сомнений, не способна быть крепкой.

Цветущая сирень, как тюль, укрыла,
На сердце притаившуюся, грусть,
Все, что прошло, как ты любила,
Все, что, казалось, знал я наизусть.
… И нет, ты ничего не позабыла,
Жить начиная с чистого листа,
Не предала и не остыла… просто отпустила
Меня и жизнь, где все тщета и суета.
И хочется, что бы стена дождя накрыла,
Смывая нерастраченную теплоту,
Что б поскорей усталая душа остыла,
Подобно, до золы сожженному, листу.
И что бы возродившись, обрела бы силу,
Став старше только на одну любовь
… показать весь текст …

В полночном небе звезды твое пишут имя,
Холодной россыпью далеких, тусклых огоньков,
А получаются стихи, такие теплые неотвратимо,
Как будто не сгорали сзади тысячи мостов.
Как будто землю ночью обнимали крылья Серафима
И стало на душе уютно и тепло в конце концов,
А на пути усталого от жизни пилигрима
Из миражей возникли зАмки… без замкОв.
Опять пишу тебе стихи… уму непостижимо,
И это после километров, в душе намотанных, бинтов.
Так было, есть и будет точно, и неоспоримо,
Пока жива любовь, в житейском море, средь штормов.
А в небе снова звезды твое пишут имя,
Рисуют образ твой среди снегов или цветов
… показать весь текст …

Мои бесы меня, ну никак, не пускают,
Держат прочные вожжи в натяг.
Они помнят все прошлое, все понимают,
Не дают опустить мне изорванный стяг.
Кружат, мечутся, изнемогая, рыдают,
Вместо слез роняют по каплям мышьяк.
Равнодушием сердце живое съедают,
Не давая согреться весною никак.
Ну и пусть… если звезды на небе сверкают,
Если кто-то во тьме зажигает маяк,
Значит люди от счастья все же летают
И есть кто-то, кому я совсем не в напряг.

Люди вынашивают чувство вины, словно младенца — до тех пор пока он не повзрослеет и самостоятельно не уйдет из дома.

Разуверились напрочь в медицине и во всех докторах, кроме времени.
Остался маленький огарок надежды — оно вылечит.

Никогда не забывайте проявлять уважение к старшим.

Горят, извиваясь, чернильные строчки,
Огонь пожирает исписанный лист.
Слезой на поленья стекаются точки
Оплакав героев за дымом кулис.

Писатель сегодня — судья и вершитель,
Бросает романы в открытую печь:
Огонь — это лучший редактор и критик,
Вот если бы словом так душу зажечь!

Пылают стихи королевы-бродяги*.
Свидетели только камин и Нева,
Какою опасной быть может бумага,
Где пишутся кровью святые слова.
… показать весь текст …

С годами жизнь не так плотна —
Для живописи, полотна.

Самое красивое в душе открывается тогда, когда раскрываются ее крылья,
пронизанные лучами вдохновения…
потому что вдохновение —
это искренность, а она всегда красива.