Сторожка. Лес. Луны восход. Тропинка. Всё в подлунном свете. Мелькают тени. Птиц ночных полет. Горят глаза, блуждают голоса. И не поймешь ты на какой планете.

И старый дом. Седой, плющом покрытый. Ступени стертые. Шаги и на камине свечи. И гобелены, окна, витражи. И клавесин, и книги, стеллажи.

И тысячи причин остаться и не уходить. Но вечер снова повторяет грезы — встречи. И занавес закрыл здесь все знакомые предметы. И легкой дымкой уплывают миражи.

Ревность — это умело поджигаемый кем-то бикфордов шнур. И если вовремя его не загасит, так полыхнет. что чертям в аду тошно станет.

Даже в минуту грусти, когда Душа находится в раздумьях,
ты все равно знаешь, что есть хотя бы один человек, который тебя поймет,
поддержит и даже подбодрит, и в его светлом взгляде ты всегда будешь видеть отражение его Души, похожей с твоей..

Никто не знает женщин хуже, чем они сами себя

вечность обновила списки:
мы с тобою в группе риска.
слышишь? это где-то близко.
видишь? это прямо тут —
то, что открывает виски,
улыбаясь по-садистски,
безусловно, это низко.
но сейчас, конечно, гуд.

мы с тобою в карантине:
ты на льдине, я на льдине,
тонем, путаясь в путине,
подавая знаки sos.
в этой скомканной картине
… показать весь текст …

В нашей жизни есть одна-единственная краска, как и на палитре художника, придающая смысл жизни и искусству. Это краска любви!

— Я и не возлюбленная, — пробормотала она.
— Так кто же ты?
— Не половинка и не целое. Так… фрагмент…
— А это самое лучшее. Возбуждает фантазию. Таких женщин любят вечно. Законченные женщины быстро надоедают. Совершенные тоже, а «фрагменты» — никогда.

для счастья не хватает сигареты,
безумств и приключений прошлогодних,
тебя в моей рубашке, моря, лета,
чтоб заменить ненужное сегодня.

качаем друг друга души,
войдя без пароля в сеть.
одни — чтобы что-то рушить,
другие — спасать и греть.

врываемся, как торнадо
в мир чьих-то глубоких тайн.
одни — чтоб пройти парадом,
другие — нести онлайн.

в случайности ситуаций
вселенная тянет нить.
одним — чтобы навязаться,
другим — чтоб соединить.
… показать весь текст …

жизнь — бесконечные потери,
ошибки на её пути.
мы живы теми, кто в нас верит,
мы живы теми, кто простит.

смерть — старый радиоприёмник
с хитами, вбитыми в гранит.
мы живы теми, кто нас помнит,
мы живы теми, кто хранит.

боль — центр выбитой мишени,
где пуля знает свой полёт.
мы живы теми, кто нас ценит,
мы живы теми, кто поймёт.
… показать весь текст …

Твои Демоны танцуют под Музыку моей Страсти…

Не суди…

По пескам и снегам извивалась дорога долгая.
Доводилось летать, — но и падать пришлось не раз.
Ты не знаешь того, что просила всегда у Бога я, —
Так не пробуй судить вереницей затёртых фраз…

Я ломала мужчин — и бывала сама изломанной.
Ненавидели? Да. Но любили сильней, поверь!
Прогоняла навек и бросалась к ногам со стонами.
Женской сутью своей открывала любую дверь…

Проходила вперёд — под овации, гром, шипение.
То готовила суп, то взводила тугой курок…
… показать весь текст …

Пока ты в шикарных клубах, с холодной, холеной сукой — я делаюсь страшно грубой. Кусаю чужие руки.

Со мной очень любят выпить. Потом не понять отказа. От их похотливой прыти воротит всерьез и сразу.

Пока ты мне пишешь в твиттер: «привет, веселей, малышка!» — я кутаюсь в старый свитер, спасаюсь случайной книжкой. Готовлю на ужин пиццу. Пытаюсь убраться дома. Смотрю на пустые лица каких-то твоих знакомых.

Пока ты летишь по трассе под бархатным небом юга — я тыкаю деньги в кассу. Я радостно вру подругам о тихом семейном счастье (которого быть не может).
И цепь на моем запястье почти разрывает кожу.

Пока ты и пьян, и весел — мне хочется просто сдохнуть. Я сплю, не дойдя до кресел, готовая слепнуть/глохнуть от боли, пронзившей душу. От правды, рожденной в споре…

…Оставь мне хотя бы сушу —
И плавай в безбрежном море.

Чтобы проснуться доброй и ласковой,
нужно заснуть счастливой и удовлетворенной!

Чем больше мы отдаём другим радости, нежности и любви, тем больше у нас счастья. Это как колодец с солнцем, где никогда не будет дна!

Кто обладает немногим и нуждается в большем, видит мир таким, каков он есть. Кто не хочет ничего или имеет многое, может позволить себе роскошь видеть мир таким, каким он хочет его видеть.

Эмоции, обычно, через какое-то время проходят. Но то, что они сделали, остается.

Дорогу в Рай находит каждый сам,
Одним — по радуге. Другим — стена глухая.
Кому-то просто птицей к небесам,
А кто-то ползает. Ругаясь и страдая.

Всё то, что было в жизни — зачтено,
Последним мигом мы всегда пред Богом дети.
Запомнить нужно только лишь одно,
За каждый шаг мы перед вечностью в ответе.

…Вечность — это не бесконечность пространства и времени, которым нет дела до наших судеб. Вечность — это наши родители, постепенно уходящие вдаль.
Вечность — это наши дети, которые остаются после нас…

Существует аккуратность души…
Когда не надо себя заставлять наводить порядок
И чистоту, когда это естественно, когда естественно не врать в глаза, совершать грязные поступки. Когда время лежит строго по полочкам
Кому и сколько своего внимания строго по заслугам. Когда любые катаклизмы воспринимаются спокойно как и сама жизнь и
Знание что все исчезнет не рвет душу, а наоборот
Даёт стимул из этого кусочка отведённого времени сделать аккуратную картинку…
И она упадёт как кленовый красный лист, но
Пока будет кружится в воздухе до земли ею
Может кто-нибудь и полюбуется…

Мечты это банка варенья на верхней полке
И даже если её там нет и никогда не было, надо
Верить что она там, иначе у вас не будет сил
Искать лестницу и подниматься.