Ты вернулся на землю,
прославленный месяц,
Ты пришел — дай-ка я на тебя посмотрю.
Ба! Рябины в огнях.
Сад тяжел и развесист.
Лес и щедр, и богат.
Все — как должно царю.
Свет, особенный, — тих.
И не все ж куролесить
И слепить.
И до хрипа
рыдать на зарю…
Ты вернулся,
мой строгий, из месяцев — месяц,
… показать весь текст …

Набирает лето обороты,
Чередуя солнце и дожди,
У него теперь свои заботы,
Всё еще у лета впереди.
Как же это, все-таки, прекрасно —
Начинать в неведомое путь,
Позабыв про суеты напрасность,
Не жалея ни о чём ничуть;
Как же лето на любовь похоже
Жадной безоглядностью своей,
Зеленью незагорелой кожи
И червоным золотом полей;
Как похоже верой, что не будет
У начала этого конца,
… показать весь текст …

Когда бы знать, что ждет нас впереди…
Но счастье в том, что мы того не знаем!
И одиночество, как рану теребим,
И ностальгией, словно солью, посыпаем.

Лес стремительно сокращался, но деревья продолжали голосовать за топор, потому что его ручка была сделана из дерева, и они думали, что он один из них.

Жаркое лето
Дожди я полюбила.
В прохладный вечер
И свежесть трав, и воздух
Сейчас блаженством стали..

Июльская ночь…
Как пахнет маттиолой!
Дождя бы сюда…
А сверчки, как во хмелю,
в цветы окунаются,
распевая звонкие
веселые цикады…
И душе… ей не спится…
вокруг одни серенады).

Нежный летний звон…
Очаровательные
белые ночи!
И только цветные сны…
смотрелись, как сеансы,
глазами реальности.

Кто предал раз, предаст ещё,
Не я придумал эту мудрость.
Живёт на свете сволочьё,
Из коих прёт наружу гнусность.

По виду люди все как есть,
Обличием весьма похожи.
Но совесть, так, же как и честь,
В создании не каждом Божьем.

Всегда хватает подлецов,
Среди народа и в элитах.
Внутри страны и беглецов,
Открытых, злобных, да и скрытых.
… показать весь текст …

Годовые кольца
всё больней
врезаются в душу.

— Вы пишете стихи?
— Пишу.
Вернее, свыше кто-то пишет,
Моя задача — их услышать
И волю дать карандашу.

— Так значит вы здесь ни при чём?
— Выходит так. И в то же время
Порой немыслимое бремя
Ложится на моё плечо.

Зато я Моисей и Ной,
И свет, живущий между строчек…
— Так кто же вы?
… показать весь текст …

Вечный странник мчит на восход,
Разбудить Зарю на востоке,
Там, где солнце шьёт небосвод,
Где лучи начинают истоки.

Ветер играет на ладах облаков,
Утра струны небес возвещая,
Средь полей, лугов и лесов,
Свой куплет над землёй развивая.

Эту весть разошлют громко вдаль,
Сочинят песню вещие птицы,
Разбросают туманы хрусталь,
В травах блещут росы — сестрицы.
… показать весь текст …

Бродит в ромашках,
духмяный, жаркий июль,
целуя росы…

И лишь закат
в тишине,
касаясь
нежность души,
тает от духовного
небесного
бальзама.

Ты становишься той, которой ты осталась в своей памяти,
не глядя ни на годы, ни на зеркала.

Фото юности
нежно в альбоме тебе
улыбается…
Льются сейчас из души
лучи твоей молодости.

Чтобы услышать музыку красоты, научитесь слушать природу!

Когда деревья были большими, Мясницкую называли улицей Кирова, а Современник переезжал от Пекина на площади Маяковского в Колизей на Чистых Прудах, я училась в ненавистном мне Бауманском Институте и придумывала, чем бы мне заняться, чтоб минимально туда заглядывать. И нашла. Я пошла играть в массовку театра Современник.

Точнее, это произошло не сразу. Сначала я с другими неуемными бауманцами штурмовала свеженькое здание кинотеатра Колизей, подготовленное для передислокации Театра Современник, в…
… показать весь текст …

Шесть дней без звука родной речи, кроме собственной. Тишина… Шелест волн перекликается с шелестом старых англичан и бельгийцев, создавая ровный и бесстрастный фон. На второй день тебе все улыбаются, хотя, думаю, не узнают даже собственных мужей и детей. «Morning…», — мурлычит тебе старая английская саранча, улыбается во весь металло-керамический рот и семенит в шортах в сторону еще пустынного берега, лишь поскрипывая песком и замененными металлическими суставами. И дети практически беззвучны, хо…
… показать весь текст …

Сегодня 82 года Венедикту Васильевичу Ерофееву. Разве нужно к этому что-то добавлять, когда сам он всё давно сказал и про себя, и про всех нас?! Несвойственные нам трезвость и культура в лице почившего одноименного журнала навсегда останутся в памяти народной великим неиссякаемым литературным источником за то, что впервые предъявили миру неповторимого Автора и его Москву-Петушки! А Вальпургиева Ночь давно стала хроникой современной жизни, зеркально отражая все двадцать четыре часа нашей ирреальн…
… показать весь текст …

125 лет со дня рождения Сергея Есенина. Странное дело… Я редко открываю его стихи, почти их не вспоминаю, и Есенин для меня больше мои детские прогулки с папой под стихи, и ниточка, протянутая туда, в давно растворившееся время, чем сегодняшняя душевная потребность. Но он и не раздражает меня, совершенно не набивая оскомину некоторой сусальностью, лубочностью, пошловатостью и сладостью, якобы ему присущими. Напротив, когда я слышу:"Есенин…", я начинаю улыбаться и становится теплее на душе.
В не…
… показать весь текст …

Люблю такое утро,
когда так тих рассвет,
где солнце злато — кудри
скрывает ото всех.

Приветствием встречает
прохладный ветерок,
роса в цветах сияет,
алеет вновь восток.

От скошенной лужайке
настой от трав бодрит.
Сороки вид зазнайки
без умолку трещит.
… показать весь текст …

То ли новостей перебрал, То ли вина в обед,
Только ночью к Сергею пришёл его воевавший дед.
Сел на икеевскую табуретку, спиной заслоняя двор
За окном. «У меня, — говорит, — к тебе,
Сереженька, разговор.
Не мог бы ты, дорогой мой, любимый внук,
Никогда, ничего не писать обо мне в фейсбук?
Ни в каком контексте, ни с буквой зэт, ни без буквы зэт,
Просто возьми и не делай этого, — просит дед.
— Никаких побед моим именем,
Вообще никаких побед.
Так же, — он продолжает, — я был бы рад,
Если бы ты не н…
… показать весь текст …