Время белых стихов, белизна, тихий шаг снегопада,
морозная ясность прозрачного зимнего дня,
византийская роспись крещенских морозов
на стеклах души,
как резьба, как чеканка — по белому белым —
дыши не дыши —
не оттает уже ни единый штришок на холодном стекле…

Время белых стихов, эти белые строки,
как белые рощи,
зиянье резной белизны,
где случайные рифмы, как редкие вспышки
рубиновых ягод рябин,
хоронящихся в тень,
… показать весь текст …

Твой танец и душа оставят след
смешают память с пропастью строки.
И вновь судьбы знакомый силуэт
проступит между взмахами руки.

Махнет рукой в потоках дней
Весёлый Роджер юности меж строк
и миражи ушедших кораблей
перевернут измятый свой листок.

Звенящий холод северной страны
украсит строчки белою строкой
и в черном танце звездной глубины
они раскроют небо над собой…

Тёща долго радовалась турпоездке в Китай.
Таких внезапных подарков зять никогда ещё не делал.
&

Никто не поймет тебя лучше, чем ты сам.
Но порой, понять себя — сложнее всего.

Hollianna

Бывали люди и получше,
и тем, кто лучше — нет числа,
но и меня на крайний случай
страна не к худшим отнесла,
и кое-что мне доверяла,
что делал я не кое-как:
ходил полями за оралом,
бежал на острие атак…
Я не скажу, что денег нажил
и славою вошёл в молву,
я, может, денег этих даже
и славы ввек не наживу.
Но всё же: был на что-то гожий,
как на миру, так и в дому —
… показать весь текст …

Когда соскучишься по мне,
ты пригласи в объятья ветер,
что в молчаливой тишине
целует зорьку на рассвете.

К тебе я с ветром прилечу
лебяжьим перышком неслышно
и на ладони опущусь,
шепнув «тобою сердце дышит».

Когда соскучишься по мне,
ты позови хрустальный дождик,
что в лунном парке по весне
писал картины, как художник.
… показать весь текст …

Собрав в душе свои снега у кромки вечности,
я повторял: - ты не суди о человечности.
Жизнь каждый день уходит в ночь,
в ней — растворяется
и не копирует себя, не повторяется…
В закате сумрачного дня стоим у вечности,
в костре кипящего огня и в человечности.
Мы за собою жжём мосты,
не зная жалости…
В нас холод вечной мерзлоты,
не жги, пожалуйста…

В большинстве случаев… МЫ сами загоняем себя в угол… Просто для кого-то… — это утопия… а для кого-то… — среда обитания…)

Порой бывает так, что чувства есть…
А смысла нет…

в девятый раз пишу напомнить
как накрепко тебя забыл,
а ты опять не отвечаешь
волнуюсь разве не дошло

Если женщина не ищет в мужчине защиты и наполнения, то она пустышка.

— Я как открытая книга, рассказываю тебе все самое сокровенное! А ты не доверяешь мне…
— Бесконечная трескотня не есть общение.
— Я не трещу, я хочу тебя узнать… Мы должны разговаривать!
— Должны …

раньше на дуэлях
охлаждали пыл
щас же в черный список
кинул и забыл

И только музыка. которую слушаем.выдаёт наше SOSтояние.

Смешала жизнь пронзительные ноты
и выставила чувства неглиже…
Обиды, боль падения и взлеты
хлыстом прошлись по раненной душе.

Листаю дни страница за страницей.
мне не хватает бывшего тепла,
сердечко бьется трепетною птицей,
решив в своей любви сгореть дотла.

Лоснится воздух, золотом расшитый,
сменяет ночь оранжевый рассвет…
На остров, где гуляла Афродита,
купить бы для двоих сейчас билет.
… показать весь текст …

— Твой стих — это просто бред, —
Поэту сказал поэт, —
Названия даже нет
Стиху твоему ужасному!
Другой же ему в ответ:
— Нет друга на вкус и цвет,
Мы бредим с тобой по-разному!..

Из окон Англетера виден свет —
Но лишь тому, чьи пуля и петля
Прожгут карман того, в ком света нет
/Вот он стоит под кругом фонаря/.
Пока я жив — читай меня всего
И назови акафистом ту ночь,
В которой плотник, зная ремесло,
Подвесит звёзды белые. Точь-в-точь,
Как те, что в небе, кажется, седьмом…
Я не считал, хотя давно пора,
Ведь тот, который ждёт под фонарём,
Сбивает их настойчиво с утра.
А в окнах Англетера виден день —
Но только тем, кто ночь не пережил.
… показать весь текст …

я кричу о тебе громко
и пою о тебе хрипло,
у меня без тебя ломка,
я тону, за буйки выплыв
в океан твоего взгляда,
на волне своего чувства.
мне так нужно тебя рядом
на кровати, где так пусто,
в доме, где без тебя тихо,
в мире, где чёрный цвет — норма.
время лечит во мне психа,
только псих всё равно в форме.
посмотри на мои строки —
я в них буквы твои прячу,
… показать весь текст …