Жив, пока нужен себе.

Главная победа в литературе — остаться читаемым.

Когда меня кто-то обманывает, я просто слушаю, слушаю до конца, и наблюдаю на сколько этот человек может упасть в моих глазах.

Чтобы уважать чужое мнение, надо, как минимум, уважать человека его изрекающего, или видеть перед собой мнение заслуживающее уважения.

Мудрый радуется, когда обнаруживает истину, глупец — когда находит ложь.

Будущее уже нарисовано простым карандашом в прошлом, осталось только разукрасить поярче.

Мы! — все начались со слова МАМА.

Умереть ведь не проблема,
след оставить — это да!
Тут, вообще, такая схема —
чтобы помнили всегда!

Всем не угодишь…

Хореи, ямбы, не вопрос,
Хоть миллионы алых роз.
Но осуждать меня не вправе,
Которым лишь бы по забаве…
Вы напишите сами стих,
И так чтоб в души он проник.
Ещё ведь важно без шумих
И что бы не был это «пшик»…
«Хулить» и «гадить» все могучи,
А поддержать вот это случай!
Помочь и «разогнать» все «тучи»;
Увы, у нас лишь жизни учат…
… показать весь текст …

Звери одной цепи.

Учителя по жизни были строги,
Но я им благодарна — без обид:
За все, пусть и жестокие уроки!
А кто из нас ни разу не был бит?
Пережила, сумела не сломаться,
В душе своей не накопила зла,
И научилась даже улыбаться,
Когда ломали с хрустом мне крыла…
И улыбаясь, сдерживала стоны:
Спасибо Вам, мои учителя!
Я вспоминала мудрость Соломона:
«Пройдёт и это!», всё начав с нуля…

Когда приходит отчаяние, когда кажется что выхода нет. Даже не верующий просит помощи у Бога.

Среди ажурных елей тихо выплывает
Величественная, словно шар луна.
Своею красотою в дрожь бросает,
Всегда таинственна, загадочна она.
Волчица старая, подняв к луне лицо,
Запела песнь свою последнюю о воле.
В той песне всё: призывы храбрецов,
Прощание с волками и уходы в поле.
Последняя луна её с последней песней,
Так пробирает дрожь того, кто слышит.
Нет ничего страшнее воя и чудесней,
Волчицы долгий плач, покуда дышит.

Свидетельство о публикации № 121012705348

Она стеснялась нежности своей,
Улыбки и застенчивого взгляда,
Ей не хватало музыки дождей
И солнечных аккордов листопада.

Она слагала грустные стихи
Тоскливыми, бессонными ночами,
Раскаяньем платила за грехи
И бредила вишневыми очами.

Она хотела губ его и рук,
Ждала, о счастье призрачном мечтала.
И даже ночь стеснялась мыслей вслух,
Когда она стихи ему читала.
… показать весь текст …

* * *
Благодарю Тебя за жизнь,
Благодарю, что дать спешишь
Свой Дух скорей и говоришь:
«Я поддержу тебя, ведь Я есть жизнь!»

Слова Твои, читая в Слове,
Апостолами данными Святыми;
Ты испытание даешь на воле,
Ты испытание даешь поныне.

Я чувствую Твое дыханье,
Что Ты со мной, и не оставишь…
О, Боже, прими же покаянье,
… показать весь текст …

Любви все возрасты покорны!
Плевать на формы и морщины.
Меняет женщину не возраст,
Меняют женщину — мужчины…

Тяжелей всего носить маску счастья.

Какая боль в тоскливых нотах блюза!..
Вечерний чуть заметный ветерок
Колышет звуки неподдельной грусти,
Снежинок серебристых шепоток…

Какая боль в тоскливых нотах блюза!..
Мучительно колеблется зима…
Вчера ещё манила сладко Муза,
Но дождь ночной красоты все примял…

Какая боль в тоскливых нотах блюза!..
Вселяет трепет сонный зимний хлад
И жалит, как крылатая медуза,
Закатным светом чувственных лампад…
… показать весь текст …

Как трудно близких нам терять,
и где найти такие силы,
чтоб в этой жизни устоять,
не растерявшись у могилы.
И снова возвратиться в мир,
где радостно сияют лица,
где есть любовь, под звуки лир,
и жизни новые страницы.
Вернуться в круг своих родных,
почувствовать тепло родное,
и написать свой светлый стих,
и с грустью вспоминать былое.
Любить березу под окном,
прибоя шорох тихой ночью,
… показать весь текст …

Что за странный вопрос :"Как дела?"
На него я так часто врала…
И себе я признаться боюсь,
Что на сердце по-прежнему грусть.

Что я делаю, чем занята?
Проза жизни — сует суета,
А летаю порой в облаках
На картинах, во сне и в стихах.

Пусть стирает всё дня карусель,
По ночам мне поёт Джо Дассен
И во сне снова в юность вернусь,
Где я в вальсе с тобою кружусь.