Это… так странно: живёшь себе и живёшь…
Хоронишь Его внутри… забиваешь гвозди…
Сначала чего-то ждёшь… А потом не ждёшь…
Лишь крестик… могильный… в душу… с надписью «поздно»…
Тихонечко выживаешь… Смеёшься… Грустишь…
Целуешь кого-то в губы… Смотришь вперёд…
И вдруг… как-то утром… встречаешь Его и… летишь…
И… падаешь… осознавая, что … вот Он … живёт…
куда-то торопится, мчится, смеётся, грустит…
кого-то целует… кому-то клянётся… не мается…
А крестик в душе — у тебя… и всё так же … болит…
Как сука… болит… разрывает… и мир твой… ломается…