О милосердии одно могу сказать
Не следует злопамятными быть
Убийцу надо сразу расстрелять
Потом, как учит Библия, простить.

Признался я, как на духу
В ответ на глас её молящий
«Поверьте, глубже не могу
Зато могу немного чаще!»

Поймёшь, что жизнь коротка, ценность жизни поймёшь.

Я уведу тебя по васильковой россыпи,
И из ромашковой пурги сплету венок.
И мы заблудимся в тумана рваной осыпи,
Чтоб возвратиться ты назад уже не смог.

Я проведу тебя тропой другим неведанной
По росным травам малахитовых дорог.
И синий лес, мой верный друг, суровый, преданный,
Раскроет молча перед нами свой полог.

Я покажу тебе, как в небе звёзды кружатся,
В открытом Космосе танцуя звёздный вальс.
Как, просыпаясь по утрам, смеются лужицы.
Как молча строки пишут книги, метя фальц.
… показать весь текст …

Опыт — сын времени, отец настоящего и внук прошлого.

Иногда для того, чтобы понять, что из себя представляет Ваш знакомый, надо всего лишь внимательнее приглядеться к его врагам.

Сопки дальние заснежены,
СлЕпят взор седому Неверу.
И смотрел закат рассерженно
На измену духу Севера.

Ледяным узором вышили
Ваше ложе слуги зимние.
Тихой песней звуки слышались,
Южными чужими ливнями.

Грея изморозь дыханием,
Ты губами губы трогала,
Забывала о предании.
Да земля внезапно дрогнула.
… показать весь текст …

Да нет, мой друг, я не в обиде.
Меня любить и впрямь — непросто.
В пустыне кактуса отросток,
И норов слишком уж ехиден.

Во всём тебе противоречу,
На солнце, звёзды и планеты
Меняю пышные банкеты.
Фонарь в руке, рюкзак за плечи,

И вместо отдыха на море
С друзьями покоряю горы,
Где ветер с небом вечно спорит,
Где счастье равноценно горю.
… показать весь текст …

Всегда опасалась вступать в полемику с дураками. Они не только не могут остановиться, но и всё пространство вокруг заполняют флюидами истерии и брызжущей слюной.

Дождь серебряный лунный
Пропущу сквозь ладони свои.
Звёздный блик в небе скачет,
Осторожно-пуглив, доброхот.
Тихо травы-шептуньи
Под ногами моими легли
Млечный путь обозначит
В измеренье твоё переход.

Чтобы прошлое видеть,
Серебром той умоюсь луны.
И теперь разве сможет
Чёрных дыр неизвестность пугать?
Не под силу обидеть
… показать весь текст …

Не мое, но дико понравилось…
Недалеко от нас расположен французский супермаркет «Cora» (Кора, ударение на последний слог). Мы изредка (не чаще 3 — 4 раз в году) наведываемся туда за свежайшими (без дураков) морепродуктами в ассортименте, каких и в KaDeWe не встретишь, и прекрасной выпечкой. Ну, вы знаете — длинные такие батоны, baguette называются. Кроме багетов, есть много всего вкусного и не то, чтобы дорого. В общем, праздник живота. Супруга зависла в рыбном, я же передислоцировался в булочно…
… показать весь текст …

«Гой ты, Русь моя родная…»
Вновь читаю я слова.
Больше я не вижу рая,
Что Есенин срисовал…

Как любил свою сторонку,
Как он правду говорил?!
Всей души вся в строках тонкость —
Не писал — любовь творил!

В каждой строчке пела песня
Русской матери-земли…
Русским духом бестелесным
Всех людей он исцелил.
… показать весь текст …

Литературный слух — способность так остро воспринимать чистоту текста, чтобы он его не резал.

Пустынный дом, заброшенный жильцами
На самом деле и не пустовал.
Он вечно был наполнен сорванцами-
Любой мальчишка тут хоть раз играл.

По лестницам носились без оглядки:
«Войнушки», в «догонялки»… мало ли?
Здесь много мест, чтоб наиграться в «прятки»!
Придумать дети многое могли.

Тут было всё не просто понарошку,
А настоящий дом! Хоть дождь, хоть град!
Ну, а недавно в дом вселилась кошка,
И очень скоро родила котят.
… показать весь текст …

У тебя, как и у каждого человека, есть свой маленький мирок, где ты прячешь все самое теплое и сокровенное. Ты никого туда не впускаешь, боясь, что этот кто-то может все разрушить. Но ты также упускаешь из виду, что «этот кто-то» может расширить твой мирок до невероятных размеров…

В те мгновения которые я помнил
о Боге я был жив. В те мгновения
которые я о нём забывал, был мёртв.
Очень прискорбно что я так мало жил.
21\ноя\2017.года.

Стакан сырого молока, развал СССР и убийство чести: От чего умирали поэтессы

По народным поверьям, поэты спиваются, стреляются и кончают с собой. Но поэтесса — другое дело. Поэтесса, как считается, это не о страстях, а об эмоциях. Она чувствительна до истеричности, эпатажна и заметна, пока хороша собой. Как на самом деле складывается судьба поэтесс? Реальность очень далека от стереотипов.

Чуткое сердце и неумолимое разрушение изнутри

Говорят, у поэтов сердце болит за весь этот мир. По крайней…
… показать весь текст …

83% всех дней в году начинаются одинаково: звенит будильник.

Целыми неделями тратишь душу на пошлую болтовню, а когда встречаешь настоящего человека, поговорить нет времени.

Все правильно: деньги нужны человеку для того, чтобы никогда о них не думать.

Просто удивительно, как быстро проходят волны восторга. Грызть себя, уязвлять себя, нудить и зудеть можно часами и сутками, а восторг приходит и тут же уходит.

Если во имя идеала человеку приходится делать подлости, то цена этому идеалу — дерьм…
… показать весь текст …

Здравствуй, Малыш. Все нормально. Живу на крыше.
Я все такой. По-прежнему вздорный. Рыжий.
В меру упитан. В полном расцвете лет.
Да, не летаю. В общем и целом — не с кем.
И не считаю небо занятьем детским.
Ты-то хоть помнишь? Нет, ты не помнишь. Нет.

Кристера видел. Спился. Весьма уныло
Выглядит на панели твоя Гунилла.
А про тебя я в курсе из новостей.
Стал депутатом в риксдаге ты или где там?
Сто дураков внимают твоим советам.
Ты не пустил на крышу своих детей.
… показать весь текст …