Вот же блин. Пробрало до самых основ костей.
Этот псевдокороль ненавистных тебе мастей —
Он приходит, когда умираешь во цвете лет,
У него аромат Hugo Bossа и сигарет.
У него взгляд такой, что под ним даже кости плавятся.
Он лениво ладонь на плечи — и это нравится.
Он немного постарше — тебе с ним как будто пять.
Он приходит, взрывает жизнь, и весь мир — кровать.
Утро дарит огрызки нежности в простыне.
Тихо думаешь: «Боже мой, ну зачем он мне?»
Он одним касанием душу тебе вспорол.
Он уйдёт через два часа. Ты — колени в пол.