я не любил её, мне просто было в кайф,
когда она сопела мирно рядом,
читала фэнтези и слушала свой Чайф
и провожала по утрам влюблённым взгядом.
я не любил её, мне было хорошо —
ни одиночества с ней не было, ни скуки.
мне было по фигу их сколько там ещё,
но мне не нравились на ней чужие руки.
я не любил её, но помнил всё о ней:
любимые цветы и тон помады,
всех тараканов в голове и всех друзей.
зачем-то мне всё это было надо.