Сказала мама:
«Смени подушку,
Она впитала
так много слез».
Сказала мама:
«Проветри душу,
Открой все окна,
впусти мороз»

Сказала мама:
«Не хмурься, дочка,
Держи осанку,
гляди смелей»,
Какая, право,
… показать весь текст …

Под ногами прыгают кузнечики,
Бабочки порхают в небесах.
Мы с тобой смешные человечки:
Словно дети, верим в чудеса.

На закате травы тихо стелятся.
Я несу смородину в горсти.
Как с тобой посмели мы надеяться,
Что любовь способна нас спасти?

А в пруду рыбёшка тихо плещется
И вода тепла в вечерний час…
Отчего нам, глупым, всё мерещится,
Что судьба благословила нас?

Он любил её «по-весеннему»:
Как сошедший с ума юнец.
Вечерами читал Есенина
Под биение двух сердец.

Покупал в переходах ландыши,
По бутИкам искал духи,
И бальзамом ложилось нА душу
То, что любит она стихи.

Сам готовил супы домашние.
Если мёрзла, то кутал в плед.
И казалась совсем не страшною
Эта разница в тридцать лет.
… показать весь текст …

Он утром в форточку влетел,
Присел на краешек кровати:
— Я кое-что сказать хотел…
Прости, коль мой визит некстати.

Ты горько плакала всю ночь,
Звала на помощь…(было, да ведь?)
И вот я здесь. Готов помочь:
От страшных мук тебя избавить.

Он поманил меня рукой,
Светясь своим прозрачным телом:
— Пойдём со мной, я дам покой —
Такой, какого ты хотела.
… показать весь текст …

Душа расхандрилась и вечером в среду
Слегла. На скрипучей тахте
Тайком прикорнула под стареньким пледом:
В углу, в тишине, в темноте.

И вроде не так уж слаба по природе —
Вдруг сжалась в комок и дрожит.
А мы лишь стоим и руками разводим:
— Чем души болеют, скажи?

Что стало с тобою, какая причина
Лишила покоя и сил?
Ведь душам неведомы корь и ангины…
Не грипп же тебя подкосил?
… показать весь текст …

Обо мне никто не позаботится.
Я совсем один на всей Земле.
— Выбраковка! Хилый! Второсортица! -
Говорила женщина во зле.
— Остальные вышли — просто лапочки!
Этот — как «не свой», как «ни при чём»…
Я лежал, пришипившись, на тряпочке —
От сестёр и братьев отлучён —
Как дурное что-то… Что-то грязное…
Порожденье ужаса и зла!
И меня, такого безобразного,
Женщина к помойке отнесла.

Обо мне никто не позаботится.
… показать весь текст …

Ты знаешь, что есть боль? — Навряд ли, детка.
Она — совсем не тот сопливый бред,
Что ты несёшь, смакуя сигаретку,
О том, как больно жить в семнадцать лет.

Ты отвлекись, «дожуй» свою корицу…
Теперь представь — серьёзно, не шутя:
Рассвет в окне. Обычная больница.
Мать нежно гладит бедное дитя.

Лежит ребёнок в капельницах, в трубках.
В прозрачных пальцах будто крови — ноль.
И в их глазах, и в детских сжатых губках
Немая скорбь. Вот это, детка, боль!
… показать весь текст …

И будет февраль. Будут вьюги скулить у порога.
И окна зажгутся. И свет будет — тёплая медь.
Наверно, зима для того и придумана Богом —
Чтоб людям почаще хотелось друг друга согреть.

Вдруг что-то простое покажется важным и нужным:
Давнишние письма иль фото за мутным стеклом.
Мне кажется, в мире нарочно придуманы стужи —
Чтоб людям хотелось согреться домашним теплом.

И кто-то достанет альбом с запылившейся полки,
И, может быть, вспомнит о ком-то забытом (как знать?!)
Ведь вечер зимою недаром придумали долгим —
Чтоб люди успели друг другу о многом сказать.

В старом городе пахнет осенью.
Дождь промозглость в дома принёс.
То ли прямо он, то ли косвенно
Стал причиной хандры и слёз.

Где залатано, где залечено —
Сердце ноет, печаль храня.
Может время кого-то лечит, но Полагаю, что не меня.

Принимаю в нутро прилежно я Этот терпкий, осенний яд.
И не то что болячки свежие,
Даже шрамы — и те болят.

Утро в сером тумане плавится…
… показать весь текст …

Понедельник. Утро.

Понедельник. Утро. Пытка.
Сон. Подъем. Ещё попытка.
Звон. Будильник. Кот некстати.
Поиск. Тапка под кроватью.
Окна. Форточка. Прохлада.
Вялость. Ванна. Лень, но надо!
Обливанье. Душ контрастный.
Мыло. Гель. Зубная паста.
Тюбик с кремом. Сухость кожи.
Глядя в зеркало: «О, Боже!»
Бигуди. Вихры. Укладка.
Кофе. Крепко и несладко!
… показать весь текст …

За первый вздох — быть может, трудный самый!
За первый взгляд и первый жизни час
Благодарите маму — вашу маму,
Что больше всех заботилась о вас.

За ваш покой, залеченные раны,
За каждый мудрый жизненный совет,
Благодарите маму — вашу маму,
Что защищала вас от разных бед.

За то, что в дом к ней, как к святому храму,
Идёте вы на исповедь души,
Благодарите маму — вашу маму,
Что вас всегда утешить поспешит.
… показать весь текст …

Я так хочу с тобой вдвоём стареть:
Вязать тебе носки из мягкой шерсти,
Носить тобой подаренные перстни
Да вечерами «Новости» смотреть.

Гулять с тобою под большим зонтом
В пальто давно уж вышедшем из моды.
Беречь тебя от хворей, непогоды.
Беседовать об этом и о том.

Сидеть в широких креслах у огня,
Укутывая ноги теплым пледом.
Варить борщи, кормить тебя обедом
По воскресеньям в середине дня.
… показать весь текст …

Я всё ещё верю. Я всё ещё верю,
Что люди — как люди. Что люди — не звери.
Что люди не злобны, не алчны, не лживы,
Живут не для войн и не ради наживы.

Я всё ещё верю (вы скажете — «бредит!»)
Что гадить не станут друг другу соседи.
Что нет между ними вражды, неприязни,
Что можно во двор выходить без боязни.

Я всё ещё верю, пусть глупо и странно,
Что папы — как папы, и мамы — как мамы.
Что дети, рождённые в браках/не в браках,
Лежат в колыбельках — не в мусорных баках.
… показать весь текст …

Есть женщины, похожие на утро:
Глаза — из голубого перламутра,
Спорхнувшие с изящных и душистых
Картин иных салонных портретистов.

Любовь таких — как дымка из тумана:
Полна и сладкой неги, и обмана,
Легка, непринуждённа и беспечна,
Но, словно сон под утро, быстротечна.

Есть женщины, похожие на полдень,
Сошедшие с Матиссовских полотен.
Глаза — огонь, ведь в них на самом донце
Горячее полуденное солнце.
… показать весь текст …

ИЗ ЧЕГО СОСТОИТ МОЕ СЧАСТЬЕ?-
Из горячего чая в ненастье,
Из прочитанной книжки (запоем!)
Слов: «Посуду мы сами помоем»

Из вечерней прогулки неспешной,
Из писанья стихов в тьме кромешной,
Из бодрящего запаха кофе
(Из того, что и в этом ты — профи!)

Из десерта с вишнёвым сиропом,
Деревенской картошки с укропом,
Посиделок в беседке садовой
Под закатною тишью медовой.
… показать весь текст …

Мне бы хоть раз увидеть как же ты их читаешь… Как отвечает дрожью нить твоих позвонков. Как пробегает пальчик, словно босой скиталец где-то в предгорьях сердца, между рядами строк. Ну же… нежнее, детка… Не искусай до крови… Жаль маникюр, он нынче бешено-дорогой.
Помню как ты любила. Сразу, без предисловий. Знаю как задыхалась каждой моей строкой.
Мне бы хоть раз увидеть, как твои губы молят черные эти буквы, вплавленные в экран… Как языком по кромке ты добавляешь соли в море из многоточий, льющее по ногам. Мне подойти бы сзади… Между твоих лопаток, там, где должны быть крылья, грустно уткнуться лбом. И на последнем такте сердцем уже распятым я исписать сумею всю тебя — от и до…
Той, что с тобой ночами мой выжигает профиль телом калёным, грубо ставя свою печать, ты ежедневно строишь маленькую голгофу — с каждой моей строкою снова ей изменять.

Когда/если человеку не хватает в себе любви, либо она почивает в нем, он ждет появления того, кто станет тригером/ключом для активации в нем этого чувства — «сделай меня счастливым/ой»… привязывается, подсаживается, присасывается подобно вампиру к этим отношениям и к человеку… страдает «от ломки» в случае разлуки… и наоборот, от избытка пробудившейся внутри себя любви, он изливается, наполняя все вокруг очарованием, притягивая к себе подобное наполнение… он манок, самодостаточен и свободен, у него уже ВСЕ есть… и будет всегда

Отпущу печали,
Отпущу ненастье,
В сердца магистрали
Запускаю счастье!
Запущу любовь я,
Запущу удачу,
Закипает кровь
В предвкушеньи счастья!..
Выращу добро,
Выращу надежду,
Облачу себя я
В белые одежды!..
Сброшу тень сомнений
И туманы грусти…
… показать весь текст …