— Что делаешь?
— Пью чай с мелиссой.
— Ой, да пей, что хочешь, со своими бабами!
&

Я еле сдерживая свои слезы,
Спешу тебе писать письмо —
О казусах житейской прозы,
И мне опять не повезло.
О том, как обижали больно,
А я не знала, что сказать,
И натерпелась уж довольно,
Теперь пора бы отдыхать.
И тут остановилась на пол — слове,
И вдруг подумала, что у тебя —
Суровей могут быть условия,
Но ты молчишь, жалея и любя.
Не говоришь о трудных темах,
Желая во мне радость, поддержать,
… показать весь текст …

Из века в век течёт моя Ока,
Кисельная, хоть хлеб в неё макай,
А хочешь, зачерпни и пей с ладони —
Закат, стрижей, стрекоз и облака,
Которые упали и не тонут.
Несёт их неуёмная вода
Вдоль берега неведомо куда.

Вдоль берега неведомо куда
Плывёт моя покорная судьба,
Как лёгкий листик ивы по теченью.
Летит детей весёлая гурьба,
Рождается в траве туман вечерний,
Разносит эхо дальнее «ку-ку».
… показать весь текст …

Всё начнинается тогда,
Когда поставишь где-то точку.
Как будто ты закончил строчку…
… И начинается рассказ
С пустой строки, с заглавной буквы,
С абзаца, с чистого листа —
Совсем не важно.
Важна, лишь, точка
И новый смысл для новой строчки.

Лучше кормить поэта правдой и быть ему «врагом», чем писать, что всё хорошо и видеть, как он тонет.

Я Вас не тороплю…
И Вы не торопите…
Не бейте мне под дых улыбкой ледяной…
Мне нравится, что я
ещё не в Вашей свите,
а Вы, как в том кино, больны, увы, не мной…

Вы — дорогая б***ь.
А я — случайный ухарь.
Я втрескиваюсь в Вас как в школьную мечту.
Я спел бы Вам. Но жаль.
Ни голоса, ни слуха.
Давайте лучше я Есенина прочту…
… показать весь текст …

Я кошелек. Лежу я на дороге.
Лежу один посередине дня.
Я вам не виден, люди.
Ваши ноги идут по мне и около меня.
Да что, вы ничего не понимаете?!
Да что, у вас, ей-богу, нету глаз?!
Та пыль, что вы же сами поднимаете,
меня скрывает, хитрая, от вас.
Смотрите лучше.
Стоит лишь вглядеться,
я все отдам вам, все, чем дорожил.
И не ищите моего владельца —
я сам себя на землю положил.
Не думайте, что дернут вдруг за ниточку,
… показать весь текст …

Муж любит жену до тех пор, пока не полюбит другую женщину.
Жена любит мужа до гроба, а потом до гроба другого мужа.

— Ой, какая у тебя прикольная ямочка на лице!..
— Эта ямочка называется рот!
&

`
Серых дней густое варево
расплескало немоту —
ни писать, ни разговаривать,
ни молиться не могу.
У домов глаза совиные,
парк до веточек продрог.
Город спутан пуповинами
размороженных дорог.
Тучи наглухо задёрнули
небо траурным тряпьём.
Голосят ветра матёрые —
скорбно, каждый о своём.
Вечер груб и необщителен,
… показать весь текст …

Со скрипом прочь ушёл февраль,
Черня дорогу,
Стирая белую эмаль —
И слава Богу.

И лужи все испив до дна,
Земля вздохнула.
На тёмных пятнах полотна
Жизнь развернула.

И первый мартовский цветок —
Главы начало —
Подарит свой любви глоток,
Но нам всё мало.
… показать весь текст …

В чём их вина? Я задаюсь вопросом…
Ненужные, забыты по углам.
И в чьих-то мыслях всё довольно просто:
Без родословной? Значит это хлам.

Без родословной. И за что любить их?!
Их внешность заурядна, без затей…
И сколько судеб, брошенных, разбитых
Собачьих и отвергнутых детей.

И, кстати, раз коснулись родословной,
Какой-то там «бродячей старой псины»,
Ответьте мне, легко и безусловно:
А вы каких кровей родили сына?!
… показать весь текст …

уходят жены от причалов
покруче всяких бригантин
срываясь с якоря житейских
рутин

Вскрываю память каждый раз с рассвета,
Когда брожу по утренней росе.
И образ твой в лучах волшебных лета
Передо мной встаёт во всей красе.

Чарующее пламя глаз влюблённых
Манящей силой тянет за собой.
Моя душа, как в клетке раскалённой,
Танцует вальс с незримой тишиной.

И в голове слова летят, как птицы,
Рифмуя счастье почерком судьбы.
Не думал я, что можно так влюбиться,
Как будто Бог услышал крик мольбы.
… показать весь текст …

`
Ты уехал, а он остался — старый дом с голубым крыльцом —
и под сводами двух акаций, словно ангел, хранит жильцов.
Город, улица, дом, соседи, дворик, клумба, сарай, платан —
это место в любой беседе ты теперь называешь «там».
«Там» зарыт под сухой корягой чей-то детский бесценный клад,
«там» сугробы зимой залягут у старинных витых оград,
и в квартирах запахнет хвоей, и повесят шары на ель,
как положено стол накроют: сыр, шампанское, оливье…

Дом тобой навсегда оставлен. Но тебя не оставил он.
О…
… показать весь текст …

У каждого в судьбе есть тайные тропинки
Среди лесных цветов скрываются они
И мы с тобой на них — две тонкие былинки
Качают нас ветра, но мы вдвоем стоим.
Не видны никому всех чувств переплетенье
Да ниточка добра связала души нам —
Любовь дает в беде святое утешенье,
И верим только ей и нашим вещим снам.
Молитвы и стихи летят в благую вечность
И, растворяясь в ней о многом говорят…
И длится эта связь, ведя нас в бесконечность —
Мы задаем вопрос… но Ангелы молчат…
автор Людмила Купаева

ассоль и грей полвека вместе
построен дом налажен быт
но вдруг приспичило супруге
корыт

Было ли, не было,
сильно ли, слабо ли,
жизни гипербола
да по параболе.

С горки на горочку,
строгая, нежная,
платье с оборочкой,
туфельки бежевы.

Не обездолена,
не обезличена.
Кони пришпорены,
избы в наличниках.
… показать весь текст …

Нам нужен человек как убежище, как отдушина, как чудо — лекарство, от душевных болезней. Как пластырь, что приложил — и не болит. Нам нужен человек, что разделит с нами, чтобы не было: в доме, в быту, на работе, в войне. Что бы в нас не летело: неприятности, проблемы, хлопоты или камни. Любовь ни стоит ничего, если она не проходит бури, грозы и в момент падения, нашу руку готовы с легкостью отпустить. Нам нужен человек, кто в нас вцепится мертвой хваткой и будет тащить со дна болота, кто с нами прыгнет если мы решим лететь. Кто будет вытаскивать нас из неурядиц, за шкирку, морально, со всех имеющихся сил. Нам нужен человек, как печать, штамп, клеймо на сердце, чтоб мы где-то там, как засов, амбарный замок и никому нет больше ни места, ни входа. Когда в голове, шальной пулей — попала и застряла, вытащить нельзя — не совместимо с жизнью. Нам нужен один единственный человек: как бункер, как приговор, как волшебство, и чтоб знак бесконечно…