В мире подлунном — просто не будет.
Процессы любые — тяжёлое время.
Пепел несет — куда ветер подует,
Вся серость его — это вечно бремя.

Мечутся мысли,
Строчки порхают.
Здравые смыслы,
Глупость стирает.

Время нещадно листает страницы,
Вечного нет ничего на земле.
К прошлому жизнь закрывает границы,
С утром родившимся где-то во мгле.

Мы раньше знали из газет,
А нынче же из интернета.
Мечты всё чаще прут в клозет,
Сживая здравый смысл со света.

Кому отбой, кому запой,
Кому-то фрак, кому барак…
У всех своя дорога в мире,
И не всегда ты нужен лире.

В глубокой пещере,
Все мысли о вере.
И нету в них сбоя,
Спи крепко хоть стоя.

Люди меняются к лучшему. Он усердно занимается благотворительностью. Всеми уважаем и любим. В прошлом — киллер.

В мире прекрасного. Билеты в театры и девушки по вызову в одной цене.

Осень. Листья, словно золотые монеты, кружатся в воздухе, опадая на землю, покрытую мягким ковром. Иван Алексеевич сидел на скамейке в парке, погружённый в раздумья. Его глаза скользили по мелодичным очертаниям старинных деревьев, чьи ветви, словно руки, тянулись к небесам. В этом мгновении он чувствовал себя частью чего-то большего, чем просто жизнь.

Вдруг его внимание привлекла молодая пара, сидящая неподалеку. Она, с длинными светлыми волосами, смеялась, а он, с озорным блеском в глазах, пыт…
… показать весь текст …

Давно понты дороже чести,
А пафос — это нынче всё.
И дыры на интимном месте,
Престиж и много что ещё.

Изобилие повсюду,
Манит пёстрыми цветами.
Только нет того уж чуда,
То — что в детстве было с нами.

Когда в дорогу — неизвестно,
Дней сколь осталось иль часов.
Совсем нестрашно если честно,
И я уже давно готов.

Туда не надо чемоданы,
И даже тело самого.
Естественно ещё есть планы,
Да много хочется чего.

На свете всё довольно строго,
И хаотичность не в чести.
Есть срок периода земного,
Начало и конец пути.
… показать весь текст …

Нет в природе совершенства,
Маленький, но есть изъян.
Так что рьяное эстетство,
Это всё самообман.

Нашёл это радость,
Утратил — печаль.
Мечтания — сладость,
Явь — блёклая даль.

Ум пытливый с ранних лет,
Руки шаловливые.
Знать хотят на всё ответ,
Но — весьма ленивые.

Нет, я не неврифмист,
Я неврифмистер.
Не вру, но не рифмую,
Так честнее,
Правду жизни в стих
Не закатать.
Вы в интернете?
Я уже здесь! Я рядом с Вами.
И писать, писать, писать!
Пусть мир не поймет, и не догадается,
Что в этом безумии — искренний след.
Давайте творить.
Я — поэт! И я — не поэт!

Смерть всегда впереди… а считается, что она ходит за нами.

Может, не спешить…

Всё ж реши для себя, что ты хочешь от жизни,
Без советов чужих и подсказок извне.
Да поддержка нужна и ценна та от ближних,
Но ведь собственный ум полноценен вполне.

Топать так по судьбе, безрассудно-азартно,
Это просто каприз, но никак, то не цель.
Улетают года в никуда безвозвратно,
Вместе с ними и вся — мелочь да канитель.

Нет почти ничего, а что есть бесполезно,
Стоит только копнуть — враз сознания взрыв.
Что там ждёт вдалеке, никому неизвестно,
Но и шаг в пустоту, то напрасный порыв.
… показать весь текст …

Время забирает жизнь,
Но дарует бесконечность,
А когда дорога — вечность,
Всюду только янь и инь.

У морального урода,
Нет ни имени, ни рода.
С виду человек он вроде,
Но гнилой в своей породе.