Чем умный от глупого отличается?
Различие их за версту видать:
Умный учиться всю жизнь старается,
Глупый же вечно всех поучать.

Пока мы живы, можно все исправить…
Все осознать, раскаяться… Простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить…
Пока мы живы, можно оглянуться…
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.
Пока мы живы… Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
А попросить прощенья, — Не смогли.
Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
… показать весь текст …

Я могу тебя очень ждать,
Долго-долго и верно-верно,
И ночами могу не спать
Год, и два, и всю жизнь, наверно!

Пусть листочки календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что все не зря,
Что тебе это вправду надо!

Я могу за тобой идти
По чащобам и перелазам,
По пескам, без дорог почти,
По горам, по любому пути,
… показать весь текст …

Как легко обидеть человека!
Взял и бросил фразу злее перца…
А потом порой не хватит века
Чтоб вернуть обиженное сердце…

Любовь без доверия — хуже, чем пытки ада…
Гадать постоянно: а с кем он и чем он занят?
Ты хочешь построить с ним рай, только вряд ли надо,
Когда изначально у чувства гнилой фундамент.

У Судьбы есть для каждого пряник и личный кнут,
И задача — взлететь на конкретную высоту.
Мудрость вовсе не в том, что по жизни тебе не лгут,
Мудрость в том, чтобы ложь эту чувствовать за версту.

Очень важно мятежной душе отыскать приют,
Не рвануть от скопленья обид, выпускать свой пар.
Сила вовсе не в том, что тебя никогда не бьют,
Сила в том, чтобы гордо и стойко держать удар.

И достоин не тот, кто готовое ест из блюд,
Кто прошел по прямой и ни разу не взвел курок…
Отыскать верный путь, взять своё, а не что дают,
Если падать, то правильно… И извлекать урок.

Достигая желаемой высоты,
Очень трудно быть собранным… На бегу,
Перед тем, как поджечь за собой мосты,
Убедись, а на том ли ты берегу.

Где-то внутри осколком застряла осень:
Ноет частенько и плачет в душе дождями.
Кто меня так? — Об этом, увы, не спросят,
Всё, что случилось, останется между нами.

Где-то, совсем на дне, притаилась льдинка,
Колет порою, что хочется выть от боли.
Грусть надоела… Пора бы сменить пластинку…
Нету других? Проклятье! Напиться, что ли…

Ты хочешь меня изменить, подогнать под рамку,
Чтоб было понятно и просто, оправить грани.
Ты режешь… и всё забываешь подуть на ранку,
А, впрочем, тебе не понятно, что это ранит.

Ты хочешь меня расписать, разложить по полкам,
Составить маршрут и продумать удобный график.
А я от подобных попыток взвываю волком,
И после — стихи забивают свободный трафик.

Ты хочешь добра… Но в своей извращённой форме,
А я принимаю… С печальной гримасой мима.
Ты хочешь мне блага. И с виду всё, вроде, в норме,
Но я с этим «благом» ужасно несовместима.

Город накрыло предчувствие первого снега,
Тёмное небо цепляет бетонные крыши,
Люди ныряют в метро, словно в море с разбега.
Море волнуется, море бушует и дышит…

Город накрыло… Повсюду тянучки и пробки:
Лучше пешком, обгоняя авто и маршрутки.
Ноги промёрзли, и выпить бы с другом по стопке.
Город штормит, лихорадит которые сутки.

Город накрыло… Безжалостный северный ветер
Воет в щелях и играет макушками сосен.
С первой снежинкой ворвётся в ноябрьский вечер
Недозима или попросту — поздняя осень.

Этой осенью хочется чая и шоколада,
В тёплых тапочках сидя на стульчике у камина,
И смотреть, как изнеженно кот выгибает спину,
Просто зная: бежать по делам никуда не надо.

Этой осенью хочется смело вдыхать прохладу,
Не боясь, что траву по утрам покрывает иней,
Быть спокойной, уверенной, внутренне — очень сильной
И бродить по забытым тропинкам немого сада.

Этой осенью хочется нежности и комфорта,
Не хандрить, что ключами на юг улетают птицы,
Перечитывать книги, с блаженством листать страницы,
И делить на двоих наш последний кусочек торта…

Влюблённый, по классике жанра, сдаётся первым.
Поднять белый флаг — не проблема… Но зло берёт:
Сначала тебе, как богине, приносят жертвы,
А после, как смертной, за всё выставляют счёт.

Сможет исправить горбатого лишь могила:
Выплеснул гадости в душу и был таков.
Я б огорчилась, но мама меня учила
Не обижаться на психов и мудаков.

Очень часто все думают: «Господи, мне бы так!»,
За успехом и счастьем готовые лезть на стену,
Упуская из виду один небольшой пустяк:
Ничему не завидуй, пока не узнаешь цену!

Первая ржавчина въелась в густые кроны,
Чтобы потом расползтись на леса и скверы.
Осень стреляет в упор, не щадя патроны,
И выбивает из сердца остатки веры.

Тучи все ниже, а дни — каждый раз короче,
Жадный сентябрь отбирает остатки света.
Как пережить холода, холода и ночи,
Если на сотню вопросов — ноль пять ответа?

Глупо надеяться все разложить по полкам,
Есть нестандартные случаи, чувства, люди…
Но, погружаясь в душевную барахолку,
Хочется ясности мыслей, стремлений, судеб,
… показать весь текст …

А за окном — без четверти зима,
И странное волнение на сердце.
Сутулятся бетонные дома
В пустых попытках как-нибудь согреться.

А за окном — без четверти декабрь,
Там звёзды опускаются на крыши,
И даже скромный уличный фонарь
Мне кажется значительней и выше.

А за окном — без четверти «ноль ноль»,
Ты спросишь, почему же мне не спится…
«Ещё чуть-чуть. Прошу тебя, позволь
Перешагнуть ноябрьскую границу».

Конец декабря… И совсем исхудал календарь,
Часы на стене начинают обратный отсчёт,
Осталось чуть-чуть… И в окошко ворвётся Январь,
А так же — шальной и хмельной Наступающий Год.

Осталось чуть-чуть, чтоб наполнить шампанским бокал,
Желая чего-то, свой взгляд устремить в небосвод…
И знаешь, не важно, что скоро наступит финал,
Нас ждёт на пороге никем неизведанный Год!

Осталось чуть-чуть… И секунды нельзя удержать,
А стрелки часов ни на миг не замедлят свой ход!
Обратный отсчёт… Это самое время сказать:
«Спасибо за всё, Дорогой Истекающий Год!»

У зла и боли множество личин,
И, в поисках подвоха или схемы,
Мы часто паникуем без причин,
Тем самым обостряя суть проблемы.

Режим ожидания — пагубный сбой в системе,
Бездействие, нами свершенное многократно.
И кажется вроде: однажды наступит время…
Но время уходит. Незримо и безвозвратно.

Одиночество — вам не порок и не наказание,
И не знак непригодности личности к отношениям.
Одиночество — словно латентное состояние,
Не оправданный кем-то желанным кредит доверия.

Одиноким никто не пропишет и дня больничного,
И не лечат их тёплым чаем, вареньем с плюшками…
Одиночество — как недостаток чего-то личного,
Как нехватка любимого запаха меж подушками.

Одиночество … Нет, не диагноз, не штампик в паспорте.
Словно быть позабытым, при этом — остаться помнящим.
И не нужно жалеть одиноких, как нищих в транспорте,
Нужно просто ответить уставшим просить о помощи.