осень ладошками жамкает листья,
желтые-желтые цвета разлук.
если и можно куда-то стремиться,
то исключительно в мой Свитербург —
яркий, пастельный, из кашемира,
грубой ли вязки, тонкого шва.
прячусь-скрываюсь от целого мира
я, забираясь в его рукава,
и наблюдаю, как падает мертвым
мир, засыпая в полете, ну вот
осень вокруг все заделала желтым,
каждую веточку взявши в расход.