Ни живая, ни мертвая… распятая…
Душа моя нежная, кем-то проклятая,
И не верит безбожница, и молится,
То распутная очень, то скромница.
По весне поет, как шальная,
И стихи сочиняет… смешная…
Обогреть всех бездомных хотела бы,
Как котенок пушистая, белая…

Ни живая, ни мертвая… распятая…
Сколько жизней еще?
Эта пятая…

Встречаемся как старые друзья,
И друг от друга мы не ждем подвоха,
И друг без друга нам с тобой нельзя,
И рядом нам с тобою тоже плохо.

И вроде нечего с тобою нам делить,
Кто прав, кто виноват, мы знаем точно,
От натяженья оборвалась нить,
Что связывала наши чувства прочно.

Накал страстей не согревал, а жег,
Сюжеты… позавидует Феллини…
И старых ссор болезненный ожег
Бальзамом нежности с тобою мы лечили.
… показать весь текст …

Не спать становится привычкой и потребностью,
Чтобы бродить меж сном и невесомостью,
Или мечтать в волшебной нереальности,
О чем-нибудь и сладком, и неправильном…

Не спать, чтоб написать подружке в Твиттере,
О том, что ночью сказочно рифмуется,
Что мысли снова, то в Москве, то в Питере,
Что фонари на улице целуются…

Не спать, чтоб все твои стихи прочесть,
Пересчитать все звезды и Медведицы,
Чтобы понять, любовь и счастье есть,
И согласиться с ними завтра встретиться…

Еще не осень, но уже не лето,
Дождь бесконечный плачет за окном,
Мне кажется, что песня моя спета…
Семь кругов ада. Я застряла на втором.

И впереди еще вопросы без ответов,
Ночи без сна, безжалостные дни,
Песни без рифм, припевов, и куплетов,
Вдаль убегающие за окном огни…

Друзья ушедшие, заплаканные строчки,
Стихи о грусти, а не о любви,
Уже не лето, но еще не осень,
В конце спасительные точки… три…

Ровные строчки, и ритм есть, и такт,
Красивые рифмы, но что-то не так…
Не трогает душу, сердце не рвет,
Никого… никуда…за собой не зовет.

А двустишье нелепое, с рифмою рваною,
Душу в клочья, и будто комок в горле,
Странно…

Судьба словно жребий, орел или решка,
Кем в жизни ты станешь, ферзем или пешкой?
Взирая с небес на нас, глупых, с усмешкой,
Истории жизни нам пишет неспешно.
Кто станет богатым, кто станет успешным,
Кто жизнь проживет будто ангел, безгрешным…

А два человека таких непохожих,
Станут родными… или просто прохожими…

Я была твоим миром, а стала войной,
Я забыла слова твоих песен,
Нас накрыло безумье гигантской волной,
На сто лет, и сто зим, и сто вёсен…

Наш мир стал черно-белым, забыв, что цветной,
И для нас этот мир вдруг стал тесен,
Не расставшись, стояли друг к другу спиной,
Мы сто лет, и сто зим, и сто вёсен…

Но однажды весной, с ее первой грозой,
Через сто лет, сто зим, и сто вёсен,
К нам вернулась любовь… Но какою ценой,
Помню я все слова твоих песен…

Здесь в души целуют, а не плюют,
Здесь уставший найдет, и ночлег, и приют,
Здесь на' слово верят, и не предают,
Здесь взлетают, если на самом краю…

По ушедшим не плачут, их любят и ждут.
Любовь здесь не чувство… она АБСОЛЮТ.

Я влюбилась в него, как три тысячи мартовских кошек,
Потому что нельзя не влюбиться в улыбку его и глаза.
Для него надевала любимое платье в горошек,
И колечко, что он подарил… серебро…бирюза…

Он прекрасен был, словно волшебных три тысячи сказок,
С «жили-были» в начале и с самым счастливым концом.
Он писал мне стихи /он поэт/, песни, письма, записки, рассказы…
А потом он ушел… Но ведь это же было потом…

А пока… «жили-были», колечко и платье в горошек,
И подарки на праздник в красивой коробке с бантом,
И влюбленная, словно три тысячи мартовских кошек,
Я не знаю и знать не хочу я, что будет потом.

Ну что вам сказать про прошедшее лето?
В шкафу появилось два новых скелета…

Как вас сюда занесло? Сквозняком?
Всюду следы… я ведь только помыла…
В душу, пожалуйста, лишь босиком.
Или, хотя бы, в бахилах…

Начать сначала. Всех простить.
В себя влюбить себя и мужа,
Любить, как в первый раз любить,
Как в детстве босиком по лужам
Бежать, и за руки держась,
Как в детстве хохотать беспечно…
Хочу чтоб так было всегда,
Пусть не всегда, хотя бы… вечно…

Утерян ключ, нет запасного дубликата,
Не подберет, я поменяла все замки.
Я так ждала его звонка когда-то,
Теперь не отвечаю на звонки.

Возможно невеликая утрата,
Ключи утеряны, какие пустяки…
Но в отношеньях точка невозврата,
За ложь и за предательство расплата,
Ответ ему мой- длинные гудки…

Ночью все кошки черные,
И, кстати, не только кошки.
В черном небе буханка-луна
Рассыпала звезды-крошки.

Птицы черные в стаи собрались
И на юг улетят ночью черной.
Выпью кофе, уйдет усталость,
Грусть-осадок на дне осталась,
Обжигает, забыв про жалость,
И звучит во мне нотой минорной.

Город спит. Разбужу. Чтоб ему прокричать:
«Я опять этой ночью летала!»
… показать весь текст …

Опять не встретились, глазами разминулись,
Мимо прошли, друг друга не узнав,
Продрогнув среди зимних серых улиц,
Таких же неуютных как вокзал.
И только смутные предчувствия и чувства,
И ожидания… не встречи, нет… любви,
Живут во мне с тех пор, стучат неровным пульсом,
И пишут строчки эти робкие мои.

По встречной пройдя все судьбы повороты,
Вчера я рассталась с последней мечтой.
Когда-то давно я любила за что-то,
Сейчас я люблю несмотря ни на что…

А февраль… это просто еще один снег,
День рожденья и праздник влюбленных в сердечки,
Это зимнего солнца негреющий свет,
Это наши с тобою невстречи.

Жизнь не раз нас проверит еще на излом,
И подкинет нам рифмы немножко,
И несказанных слов в горле стонущий ком
Отзовется во всем теле дрожью.

И пусть холод в душе поселился… февраль…
Холод, знаешь, не лучший советчик,
Будет март, и апрель, и конечно же май,
Будут новые рифмы и встречи…

Яркой прекрасной птицей,
Вернулась в наш дом весна.
Мне без тебя не спится…
С тобою мне не до сна…

У меня есть привычка встречать тебя и провожать,
И стоять у окна с чашкой пряного черного чая,
И скучать, уже с первой минуты разлуки скучать,
Когда твой силуэт в дымке утренней медленно тает.

Умирать каждый раз, ведь разлука — немножечко смерть,
И рождаться опять, я как кошка всегда точно знаю,
Когда ты возвращаешься, плакать хотеть и не сметь,
И встречать тебя так, будто первый раз в жизни встречаю.

Я люблю черно-белое фото,
И смешное немое кино,
В летний дождь ношу мамины боты,
По субботам стучу в домино.

У меня живет старая кошка,
С нежным, ласковым именем «Брысь!»
Я свободный художник, рисую
В стиле «ню» эту странную жизнь.

Я во многом весьма старомодна,
Мне другой, уже видно, не стать,
Пусть на мне отдыхает природа,
Ведь должна же она отдыхать…
… показать весь текст …