У этого мужчины вкус вина,
Настоянного в осени горчащей…
Он просто есть… Он просто — настоящий…
Его б испить до донышка… до дна…

У этого мужчины вкус снегов,
Дождей осенних, летних рос звенящих…
Он просто есть… Он просто — настоящий —
В щемящей тайне музыки из слов…

У этого мужчины вкус… потерь,
Измен и боли… на душе саднящей…
Он был… и есть… и будет… настоящим…
Судьба и время… приоткрыли дверь…
… показать весь текст …

Мы такие смешные, и счастливо нам, и странно, ждём от родственных душ комментариев в инстаграмы, помним лето в деревне, и бабушку, и оладьи, все умеем, но сами с собой иногда в разладе. Мы на нервах, на месседжах, сами с собою в чатах — сохраняем, находим, храним в себе отпечаток, сохраняемся сами на цифру и в чьем-то коде. Мы живые, цветные, и время сквозь нас проходит. Мы целуем в лицо, а нельзя — так целуем снимки, с телефонами засыпаем к утру в обнимку. Со стихами, словами чьими-то, сказкой на ночь и реальностью с постоянной припиской нано-. В каждой кнопке и каждом пикселе — мы повсюду, современные, но такие простые люди.

Будь со мной, просто будь со мной, если экран погаснет.
Только так все, что мы сотворяем здесь, — не напрасно.

9.10.18

Все, что было однажды важным,
переломится в октябре.

Мною сложенный зверь бумажный отлежится в глухой норе — тоже сложенной мной, картонной (для отхода нужны пути). В этой осени монотонной нужно только не пропустить перемены — бумага стерпит. Ей привычно уже терпеть. Хуже новой бумажной смерти — лишь в реальности та же смерть. То, что было однажды важным, в осень спрятаться норовит. И поэтому зверь бумажный в нору прячется от любви. Только сердце — не из картона, где бы ни был — оно с тобой. Я давно уже знаю, что нам стоит скрыть от себя любовь.

Мною сложенный зверь бумажный с кем бы ни был — всегда один.

В октябре это все не важно.
Важно сердце в его груди.

Скажи, мне Октябрь, в чем вера твоя?
Ты все растеряешь до срока!
Уже осыпается ветром листва,
Кострами дымит невысоко.

.Скажи, мне Октябрь в чем гордость твоя?

Сгибаешь униженно спины и плачешь дождями простуды даря, и холодом гонишь в квартиры.
Скажи, мне Октябрь, что чувствуешь ты
, Когда прогибаясь под ветром
По лужам бегут завернувшись в зонты влюбленные в жаркое лето?-
Смеется Октябрь, листвой золотой
И солнцем в янтарном бокале…
Гордится Октябрь своей красотой и воздухом чистым хрустальным…
… показать весь текст …

Все наши чувства сожжены построчно

Слова рассыпались
Остался только свет
И где-то там…
За шторой сонной ночи…
В блаженстве роз и пепле сигарет
Нам обжигает губы полнолунье
И мириады звезд танцуют вальс
В лучах рассвета влажных поцелуев…
и … голос наш,
и стон,
и шепот
наш…

Городок, что я выдумал и заселил человеками,
городок, над которым я лично пустил облака,
барахлит, ибо жил, руководствуясь некими
соображениями, якобы жизнь коротка.

Вырубается музыка, как музыкант ни старается.
Фонари не горят, как ни кроет их матом электрик, браток.
На глазах, перед зеркалом стоя, дурнеет красавица.
Барахлит городок.

Виноват, господа, не учёл, но она продолжается,
всё к чертям полетело, а что называется мной,
то идёт по осенней аллее, и ветер свистит-надрывается,
и клубится листва за моею спиной.

Небо желтой зарей окрашено,
недалеко до темноты…
Как тревожно, милый,
как страшно,
как боюсь твоей немоты.
Ты ведь где-то живешь и дышишь,
улыбаешься, ешь и пьешь…
Неужели совсем не слышишь?
Не окликнешь? Не позовешь?
Я покорной и верной буду,
не заплачу, не укорю.
И за праздники,
и за будни,
и за все я благодарю.
… показать весь текст …

Порхай, моя Муза, — кораблик бумажный —
Средь моря рекламных огней,
Среди пустословья богемы вальяжной,
Загнавшей крылатых коней.
Порхай, позабудь свои бренные корни,
Лицо теплым ветром омой.
Пусть будет твой путь тем светлей и просторней,
Чем уже и сумрачней мой!
Порхай, моя Муза, над пестрой столицей,
Над роскошью и нищетой.
Тебе не грозит стать диковинной птицей
И в клетке сидеть золотой.
Зато пред тобою распахнуты шлюзы
Во все океаны-века.
… показать весь текст …

Нет ничего постоянного в жизни. Кроме, конечно, времени, измеряющим скорости, расстояния, жизни. Всё остальное переменчиво, неустойчиво, непостоянно. И не только в системе физического измерения. В любой человеческой жизни происходят сдвиги мыслей, чувств, эмоций с одного края на другой, меняются привычки и пристрастия, увлечения и симпатии, настроение, желания, манеры. Человек развивается/деградирует находясь в поиске. В поиске прежде всего приятных удовольствий. Не важно, что это — статус, секс…
… показать весь текст …

Мы всё еще в раю,
Когда яблоко искушения кусаем.
Смысл его дурманен.
От украденных поцелуев
Страсть пересекает сплошную.
Странный интимный танец
Вне времени и пространства
Нет, не души глянец…
Химическая реакция постоянства.
Если она его женщина —
Он её мужчина.
Страсть для любви
Ведь всего лишь причина.

Не люблю вспоминать. Не научена.
Время — хлеб: отрезаешь ломоть.
Как бы ни было сердце измучено,
Перемелешь, и дальше молоть！
И живёшь, словно набело, начисто,
Словно не было силы иной.
Только изредка вдруг обозначится,
Будто кто-то стоит за спиной.

* * *
На пороге мирозданья
без тревоги, без страданья
просто музыка звучала в пустоте.

Бог молчал, а Разум мыслил.
Он был чист и независтлив,
прикасаясь к невозможной простоте.

Нужно в себе возбудить мужество, осознавая, что тебе никогда не стать вершиной, с которой открываются завораживающие виды, где полёт есть единственно возможная форма существования. И тогда ты становишься камнем, ступенью, подошвой, которую не видно, но которой отталкиваются.

не звучать, а молчать
не кричать по ночам
дать почувствовать сердцу
немую печаль
не позволить страдать
надрываться
и выть
безутешно стенать,
безответно любить…
пусть стучит в тишине…
монотонно, как дождь
сотворяя молитву
не плачет, — поет…
пальцы сжаты в тисках
… показать весь текст …

Много моря. Много. Много.
К морю слёз ведёт дорога.
Не поймать нам синей птицы.
Нам на бал не торопиться.
Нашу веру расстреляли.
Зря по острию бежали.
Сядет серенькая пыль,
И живёт ненужной быль.

Вдыхаем жизнь, а выдыхаем боль,
которую мы породили сами
обидами, недобрыми словами.
Забыв, что править всем должна Любовь.
Вдыхаем жизнь, а выдыхаем грусть.
Сложилось всё не так, как ожидали.
Юдоль земная — беды и печали,
а на душе сомнений тяжкий груз.

И так и хочется спросить: — За что?
А в венах бьются горечь и тревога.
Но… коль поймем, что это все от Бога,
что время камни собирать пришло,
то станем жизнь по-новому вдыхать,
… показать весь текст …

Земля уходит из-под ног? Так расправь крылья и лети. Воспаленное сознание порождает кошмары? Так грей озябшие руки на этом огне. Смысл жизни исчерпал себя и дорог больше нет? Так ступай по бездорожью, где воздух так тонок. И как бы трудно не было — смейся над этой жизнью, потому что жизнь — смешна. Потому что невозможного — нет, потому что все пути открыты, потому что вода течет с небес, а в чистых руках — власть творить чудеса. Потому что когда в твоей улыбке появляется уверенность, ветра стано…
… показать весь текст …

Какая это роскошь — жить как хочешь
И делать то, что хочется душе!
И не спешить, и не идти наощупь,
Понять пытаясь смысл и суть вещей…

Какая прелесть — ничего не делать,
Когда душа желает отдохнуть…
А пить свой кофе, не смотреть на время,
Мечтать о чём-то… а о чём — не суть.

Какое счастье — знать, что в моей власти,
Желать и позволять, что я хочу:
Писать стихи, душе устроить праздник,
А может, даже… (лучше промолчу!)
… показать весь текст …

В негромком голосе красавца октября
Есть лета эхо и зимы предвестье,
И мысль о том, что все-таки не зря
Разлука и любовь шагают вместе;
Что в горечи прощальных наших слов
Всегда есть послевкусие надежды,
И то, что называется «любовь» —
Есть только две души и то, что между.

Ты опять карандаш заточишь.
Снова выступишь за края.
Ты рисуешь меня, как хочешь,
Это, в общем-то, и не я.

Не выходит раскрыть секреты,
Хоть позируй им в неглиже.
Люди пишут мои портреты,
Те, что будут им по душе.

Там приклеят, а там отрежут.
Там добавят своих идей.
Я стараюсь, как можно реже
Рисовать в голове людей.
… показать весь текст …