Я проснусь на рассвете — пройдусь по траве босиком.
Ты скажи мне ветер: — Почему я с тобой незнаком?
Ты летаешь в своих никому непонятных мирах,
Но, а я превращаю вновь мечты свои в прах.
Улетают они за тобой в небесную высь,
От меня ускользают опять как хитрая рысь.
Что же делать с мечтами? Что так дороги мне.
Может за ними пуститься вдогонку на резвом коне?
Или в небо как птица мне за ними лететь?
Или просто сидеть поджидая их — в небо смотреть?
Кто ответит на эти вопросы мои?
Кто подскажет, что сделать чтоб вернулись они?