Как я хочу туда, где выстрелов нет,
Там, как мне кажется, будет не страшно самой.
Мне все равно, о чем там в бреду «Савой»,
Просто горсть звезд на небе, неяркий свет.
Просто утро без Твиттера и новостей —
Сколько, кого, кто, как и зачем убил.
И на гашетку не жмет какой-то дебил,
Взрывы не рвут плоть и не крошат костей.
Просто вечер и просто с жасмином чай,
Небо не саваном мертвым, не бинтом,
Дни не беременны этим «Что потом?»
Каждое «Ну, до вечера» не — «прощай».
Можно, конечно опять про «Кто виноват»
Важно ли это тому, кто не встретил рассвет?
… показать весь текст …

Везде, где слышен хруст рублей
Иль звонко звякает копейка,
Всегда отыщется еврей…
Ну, в крайнем случае, еврейка.

Мы влюбляемся и расстаемся по собственному желанию.
Правда иногда не взаимно.

Иногда забредёт к тебе в голову такая умная мысль, что и боишься поверить в то, что она, таки — твоя.

Вот сидит… в человеке говно, а ОН… его ГОРДО называет… ХАРАКТЕРОМ))

Ты знаешь, мальчик, что значит прОпасть,
Или пропасть в серой бездне взгляда?
Как поцелуев горячих пропись
На теле пишет жаркую повесть,
Не слушая робких твоих «не надо»?

Ты знаешь мальчик, что значит сладость,
А может слабость в руках столь нежных,
Что август неба растопит снежность,
Сжигая все, что еще осталось,
И нарекая тебя Безмятежность?

Ты знаешь, мальчик, что значит пытка,
Или попытка стать снова счастливой?
… показать весь текст …

Вера, как и правда — у каждого своя…

Когда чего-то добиваются твои дети, это куда важнее собственных достижений

Пусть ветром наполняет паруса
И обойдут нас стороною злые штормы,
Пусть будет нам отпущено сверх нормы
Священной детской веры в чудеса.
Пусть эта вера согревает нам сердца
В нерадостные горькие мгновенья.
Пусть жизнь пошлет нам слово мудреца
В часы принятья важного решенья.
Пусть не скудеют кладези добра
И нас минуют скорбные одежды.
Пусть радость нам даруется сполна
И осенит наш путь своим крылом надежда.

Печальную мелодию играют
Ветра осенние на струнах паутин.
В холодном бесприютном небе тает
В прощальном взмахе журавлиный клин.
Окутан желтым саваном мой город,
Запрятан в моросящий дым дождей,
И безнадежности сырым туманом скован,
Как чарами недобрых ворожей.

Отслужив срочную службу в армии, солдат вернулся в родную деревушку. Все, естественно, обступили его и давай вопросами засыпать: что там, где там, как там. Солдат и рассказывает:
— Армия — это дебилизм!
— Это почему же? — удивились жители деревни.
— Завтра узнаете.
В четыре часа утра в деревне раздался колокольный звон. Все сельчане сбежались. Стоят в исподнем, сонные, ругаются. Выходит солдат и говорит:
— Значит так: мы с батей идем за дровами, остальным — разойтись!

Как бы жизнь не гладила, а всё равно помнёт до морщин.

Ум приложил — не подошли размеры…

*
Как быстро увядает совершенство…

*
Хранила верность. Где-то затерялась…

*
Без б-ва не попасть под монастырь.

*
Подсказывала жизнь и я купился…
… показать весь текст …

Опять набили морду Аргументу!

*
Покойник был готов и на консенсус…

*
Но глаз вооружен был до зубов…

*
Не придерешься к репутации у б@@@и…

*
Тянулся к людям: что-то оборвалось…
… показать весь текст …

Как много общего у частных производных!

*
Пускай воруют. Так оно привычней.

*
Имел терпение: имели и меня.

*
Пройдясь сегодня утром по статье…

*
Как ни крутись, со временем спадают обороты.
… показать весь текст …

Не факт, в твоих написанных
стихах,
Есть доля человеческих
влечений…
Пусть за твоим окном лежат снега,
А мой день полон ярких
впечатлений…
Случайность — это зримое
звено —
Нам повстречаться в виртуальном мире,
Ты утром в «личку» мне
прислал письмо,
Мы с интересом встретились
в эфире.
… показать весь текст …

А небо полнится журавлями,
За это время подох не один.
И мы все так же гуляем граблями,
В наушниках плачет о чем-то Стинг.
Синица, слава Б-гу, здорова,
Дрожит в ладонях глупым птенцом.
Весна нам крылья расправит снова,
Пока же осень в дожде косом
Моет цыплят неокрепших наших,
Ты знаешь, их считать не спеши.
Сентябрь. И мы с тобой первоклашки,
На выпуск костюмы нам рано шить.

Когда бы мы сразу и все умели…
У каждого свой персональный штурвал
И карта лоций — рифы и мели,
И время бурь. Про девятый вал
Диспетчер сразу предупреждает,
Координаты — долгота, широта.
Но как же быть с разудалым маем?
Сложила крылья птица-мечта.
Уверенным курсом от порта к порту,
Журнал бортовой практически пуст.
И мы не пираты в высоких ботфортах,
И жизнь словно приторный ягодный мусс.
Веселого Роджера нет на мачте,
Не слышны крики «На абордаж!»
… показать весь текст …

букет подаренный миледи
принес в районный диспансер
но не из лилий что на пру де ла фер