Бьется сердце в груди еле-еле,
И душа пропадает во мгле.
Не бывал я, друзья, в Куршавеле,
Значит, зря я живу на земле.
Эт не просто, французский поселок,
Эт не просто, деревня в горах,
Эт начало начал среди елок,
Пуп земли и етический «ах!»
В Куршавеле и пьяно и сыто,
Из него не видать Колымы.
Там российская наша элита
Зажигает во время чумы.