Там, где-то в иной параллельной Вселенной,
Мы — краски заката. И так постепенно
Нас ночь растворяет в касаниях нежных,
А мы то медлительны в них, то поспешны,
Смешавшись, даем сотню тысяч оттенков —
Насыщенно-алых и бело-метельных.
Холодное пламя, горячую стужу —
Сплетаем узорную музыку кружев.
Художник-Вселенная нами играет
И мы в сладкой муке цветной умираем.
И снова рождаемся с каждым закатом,
Чтоб плавилось небо, звучал каждый атом,
В симфонии этой причудливой жизни…
Мы краски. Оттенки. На холст мы ложимся
… показать весь текст …

— А не пойти ли нам спать? — спросил здравый смысл,
— А куда это вы так рано собрались — вторил ему интернет…
— Еще чуточку — прошептал внутренний голос…
— Капец, выспались называется — резюмировала сила воли и покинула всех…

Знаешь, быть женщиной очень непросто:
Ласковой, нежной и маленькой ростом,
Платье и туфли. Улыбка сквозь слезы.
Жизнь- не стихи, а банальная проза.

Знаешь, как сложно смеяться, искриться,
Душу душой исцелять, как всегда.
И обещать: «Ничего не случится!
Разве то горе? Да так… ерунда»

Знаешь, как сложно меж ложью и истиной
Счастье искать в темноте наугад?
И рассыпаться звенящими искрами…
Знаешь, как сложно?! Не знаешь… И рад.
… показать весь текст …

Утро в предчувствии осени.
Холод рассвета.

День в тонах лета.
Солнце устало.

Закат на бегу.
Ночь звезды достала.

Я упаду дождинкой на твои ресницы…
И лишь застыну на одно мгновенье.
Потом исчезну, меня не будет видно.
Тихонько заберусь к тебе я в сердце.
Я мотыльком уставшим прилечу.
На свет, что зажигаешь для меня.
Коснусь прохладным ветром по плечу.
Ты будешь помнить, забыть меня нельзя.
Я буду рядом, когда сон придёт.
Прикрою тёплым, мягким покрывалом.
И поцелуи в ночь, растопит лёд.
Ты просто знай, что я с тобою рядом.

Подари мне, небо, незабудок рощу:
синие долины, голубые сны…
Где озер глубины бережно полощут
вековые корни плачущей сосны.

Там, где тонет солнце светом золотистым,
подари мне, речка, голубой венок.
Убегает лето по полям зернистым
от ночей холодных — прямо на восток…

Лепестки у лавки… Синие булавки
впились в невесомый голубой шифон.
Разложила осень яблок на прилавки:
сладких, как конфета, красных, как огонь.
… показать весь текст …

Ночь паутинками вышивает прошедший день.
Опять на мои плечи ложится город.
Отпускаю миражи в глубокий сон.
И раскрываю душу как цветной зонт.
Я приду по ковру из звёзд.
Войду в твои окна.и.
Больше никогда не уйду…

Иду…
Я знаю. мой мираж.реальный.

Вся жизнь как огромное художественное полотно, где яркие оттенки прошлого и едва проступающие штрихи будущего ровно ложатся на фон настоящего…

О любви, как о болезни. говорят теоретики, практики же считают любовь высоким чувством.

не буду больше писать о вечном, любить предельно, до тошноты.
построить стену гораздо легче, чем раз за разом сводить мосты.
в моей вселенной творится нечто. снаружи — осень, играет блюз.
хочу я мчаться к тебе навстречу, но непонятно чего боюсь.
а город тонет в объятьях ночи, дождь размывает остатки фраз…

открой мне сердце. и
/если хочешь/
назавтра дождь будет петь про нас.

Шли годы с мудростью одной дорогой
за руки взявшись, молча шли…
пришли лишь годы… я к ним строго —
где мудрость дели? — подожди…-
сказали годы, рассмеявшись
-какая мудрость… где…скажи
ушла с дождём вдвоём… обнявшись…
искать в рассветах миражи…

Радуга никогда не имеет чёрной краски. Так пусть и твоя судьба будет яркой и цветной, но пусть в ней не будет чёрных ни полосок, ни точек, ни пятнышек, ни, даже, тени от них.

Я напишу Вам тысячу стихов,
прекрасно зная: Вы их не прочтёте.
Ах, ч т о Вам я! Что Вам моя Любовь?
Вы без Неё, конечно, проживёте.

Но — может быть! — в трёхтысячном году
Вам суждено — в который раз! — родиться
и в каждый стих мой, в каждую строку
без памяти мучительно влюбиться!

И вдруг понять, что адресован Вам
стих о Любви, отправленный мной в вечность,
и поцелуй — в конце стиха — устам:
В, а ш и м! устам. А значит — в бесконечность

Долгое безоблачное счастье, как долго стоящий летний антициклон, часто заканчивается ураганом, который сметает все на своем пути.

я всего лишь… запятая… в тексте твоей души…

Если ты пытался от чего-то сбежать, то в какой-то момент осознание все равно тебя догонит и ударит.

Воздух утром травами напоен…
Он так густ, что хоть ты режь ножом…
По утрам устойчиво спокоен
И не потревожен ветерком…

Ветерок проснётся чуть попозже,
Ветками пошебуршит в кустах…
Запах лета, ветром принесённый,
Как роса, осядет на губах…

ПИСЬМО ДРУГУ
Приветствую тебя, мой старый
друг!
Прервалась незаметно переписка.
Я понимаю — мы живем не близко,
Но напишу еще письмо — а вдруг?
Я знаю точно — письма — слишком
мало,
Но пусть подольше длится наша
связь.
И, видимо, чего-то не хватало,
Раз переписка наша родилась.
И нас с тобой объединяет что-то
Похожее. Хоть мы живем вдали.
… показать весь текст …

Мой друг, так умирают мотыльки —
на землю осыпаются, легки,
как будто снегопад в конце июля.
За горсточкою белой наклонись,
ладонь сожми, чтоб ветерком не сдуло
обратно наземь, а, отнюдь, не ввысь.

Что держишь ты, живет не больше дня,
вернее — ночи, и тепло огня
всегда воспринимает так буквально.
Ты разжимаешь теплую ладонь
и говоришь с улыбкою прощальной:
«Кто был из вас в кого из вас влюблен».
… показать весь текст …