Вновь раздаётся белоснежный вой
Из серых трещин,
Метель заносит руку над землёй,
Наотмашь хлещет.

Как посреди звенящей пустоты
Тебя узнаешь?
Чернильной точкой то мелькаешь ты,
То исчезаешь.

И шепчется застывшая вода
Почти без звука,
И чувствуешь, настала навсегда
Зима… разлука…
… показать весь текст …

А ведь, если подумать, то мы, женщины, всю сознательную жизнь только то и делаем, что мучаемся!
От неуверенности, неразделенности, недосказанности!
От угрызений совести! От сомнительных диет!
От того, что это платье тебя полнит, а эта прическа старит!
От того, что сказать «да» — рано, а «нет» — слишком поздно.
От того, что та, которая у него после тебя, на тебя, прежнюю, так похожа!
Из-за того, что он, нынешний, на себя, прежнего, совсем не похож.
От того, что все сказки заканчиваются одинаково, а все браки — по-разному.
Из-за того, что спать с ним после того, что между вами было, ты можешь, а дружить — нет.
И просто, увы, уже больше не можешь! Не спать с ним, но дружить, регулярно спать и ненавидеть! Ревновать, рефлексировать, страдать!
Устранять причины, придумывать поводы, подушку ночами кусать, головой по утрам о стену биться, запивать валерьянку коньяком, фотографии рвать, посуду бить!..
Просто БЫТЬ!
И совсем не обязательно — чьей-то…

Чего греха таить — постоянно хочется целоваться!
Но не так, чтобы «клюнуть» в щеку и быстренько след от помады стереть, а впиться губами, вцепиться в него руками, охнуть, ойкнуть, по дверному проему сползти.
Даже ненадолго сознание потерять, если потребуется.
И непременно «Что это было?» спросить. За пару секунд до «Где я?» и «Кто я?»…

И потом… ну, не любит и не любит.
Всего и делов! И больно-то надо!
И больно-то не надо… не надо —
больно…

А потом приходит весна,
и ты,
презрев свой возраст,
начинаешь жить как настоящая женщина…

Утро задалось добрым.
«Только не говорите мне, что Вам по жизни везет с мужчинами!» -. Написал мне в личку один милый мужчина
Еще как везет-то, дорогой товарищ
И последний, с кем, буквально накануне, повезло, был Михаил Евграфович Салтыков-Щедрин
Валялись М Ы с ним в постели, читали его «Господ Головлевых», смеялись, содрогались и плакали.
А потом я целовала его.
В обложку.

— В одиночестве нет ничего хорошего, — сказала мама. — Кот — котом, но надо, чтобы кто-то еще встречал тебя, когда ты приходишь домой с работы. Ставил для тебя чайник, например. Ты со мной согласна?

— Абсолютно! —  ответила я, всхлипывая. — Мне не совсем понятна только одна деталь — почему я должна приходить с работы позже него?

Юлия Надеждинская «Девочки»

Ну, расскажи же, как так случилось, что ты меня полюбила?
— А, собственно, нечего рассказывать. Это был несчастный случай.

И вот, после долгих недель утомительного психоанализа, ты вдруг просыпаешься с этим фантастическим, легким чувством, которое и словами-то невозможно описать, насколько оно хорошо!..- НАПЛЕВАТЬ.

Прям вижу, как Мирозданье, принимая мою очередную заявку, говорит:
— Ну, читать же, Ей-Богу, уже тошно…"любви, любви!"…
Отчего же эта ненормальная у меня денег никогда не просит?!

Уверена, …маленькое сумасшествие — очень даже полезно для женского здоровья. Только не такое, чтобы волосы после него на голове рвать или сигать с моста, а тихое, интеллигентное, незаметное для постороннего глаза.

— Бывает так, что человек тебя не ранил, а только слегка зацепил… а выздоравливаешь ты как после осколочного, — вздыхала Принцесса. — И каждый раз, когда ты убеждаешь себя, что все могло бы быть совсем по-другому, внутренний голос оппозиционно нашептывает: «Могло. Слезы могли бы течь слева-направо. Жаль, ветра не было»…

Меня пленит неточность линий
И неизведанность пути.
Бредя к оазису в пустыне,
Так важно мимо не пройти.

Не потерять, не перепутать,
Не обознаться в темноте.
Маячит вот уже как будто…
Мерцая робко в пустоте.

Остаться. Нет, уйти! — Остаться!
И видеть знаки тут и там…
Как ветер в дом к тебе ворваться,
Где всё так ровно… по местам.

Дни, как снежинки.
Разны. Похожи. Чудны.
Тают бесследно.

«Бессмысленная жизнь
заканчивается осмысленной смертью», —
говорит человек
и делает шаг с моста.
Холодные воды
смыкаются над его головой.

Это не слова человека —
в нем говорит февраль.

Так повелось —
февраль месяц-самоубийца.
Он никогда не проживает полную жизнь,
он прекращает её досрочно.
… показать весь текст …

Сколько там до весны? Будет целый февраль
Укрощать непокорных метелью,
Заставляя опять во спасение врать
Тех, кому «выносимо» не с теми…
Будет царство твоё тридевятым вполне,
С молодой королевой и свитой…

Чей-то профиль рисуется в завтрашнем сне…
И любимая чашка разбита
Не на счастье, а так, на короткий февраль —
Двадцать восемь случайных осколков…
Ну, а ложь во спасенье — как преданный враг —
Тем, кому это нужно…
На сколько
… показать весь текст …

Февраль светился и молчал,
Нагими ветками качая,
Как будто знал, что всё начать,
Что можно всё начать сначала.

Февраль не верил темноте
И вырисовывал лучами
На белом с блёстками листе,
Что можно всё начать сначала!

Не уставал февраль мести —
Сметал обиды и печали,
Как будто знал — одно «прости»
Поможет всё начать сначала.
… показать весь текст …

* * *

Проснулась поздно —
в тридцать семь…

Зато
и
выспалась прекрасно…

Переосмыслить.
Понять
И простить
людей,
Радовать утро.
Смотреть по ночам
на звёзды.
Вычистить мысли,
Добавить туда идей,
Спелых,
Безумных,
пока ещё всё возможно.
Взгляды назад
Прекратить
… показать весь текст …

Здравствуй! Ах, если б ты знал, как тебя я ждала…
А календарь без смущения сбрасывал числа,
И ежедневник настырно твердил про дела,
А ежено’чник складировал глупые мысли.

В липких бессонницах путались крылышки рифм,
Мёрзли слова, равнодушно зияли пробелы…
Хрупкой строкой не пробившись сквозь тридевять зим,
Проще, казалось, забыть о пушистом и белом…

Но иногда, в удивительно солнечном сне
Вдруг подставляла ладошку тебе:
Полетаем?!.
…
… показать весь текст …