Если всё гениальное — просто, почему всё простое не стремится к гениальности?

С высоко поднятой головой трудно войти во многие двери.

Я постучалась к тебе в дом…
Зайти хотела — двери нету…
Кричала долго под окном,
Звонить пыталась до рассвета…

В душЕ открыла лишь страницу…
Там оказался целый том…
Зачем же, раненною птицей,
Ты позвала меня в тот дом…

Плохо быть безликим — не на что натянуть маску.

Иной нимб только подчёркивает отсутствие головы.

Что может быть хуже, чем зов без ответа?
Чем боль и тревога за тех, кому всё
Ненужно, напряжно и муторно где-то …
Умолкнуть бы надо… что ж так, ё-моё? …

Сел я как-то раз на коня…
Только конь не слушал меня —
Не скакал, не ржал,
Головку не держал,
Потому что конь в спортзале стоял.

Вышла баба в поле рожать…
Но куда же бабе бежать?
Ведь — куда не плюнь! -
Во поле народ,
Ведь футбол на этом поле идёт.

И для строительства иллюзий нужен фундамент.

Ясность ума — ещё не трезвость жизни. Но и не похмелье заблуждений.

На много плюсов хватит одного минуса, чтобы результат оказался равным нулю.

Чем меньше женщину мы любим, тем больше сидим у телевизора.

Привет! Я всё-таки скажу…
Давно заметил ты, что мною уважаем…
Но мало этого тебе, я погляжу…
Так хочется услышать «обожаем »?

Ты хочешь в душу мне спокойненько залезть.
Иль хочешь в сердце мне прямёхонько забраться,
Да выкинуть оттуда на фиг честь,
И по мечтам моим заветным потоптаться?

Ты ж — Казанова, хоть прикинулся иным…
Ты мои мысли кинешь в петлю палачу…
Зажжёшь ты сердце… И уйдёшь вновь за другим…
Ты по золе шагаешь… Так что промолчу…

В будущем лучше всего оказывается прошлое.

Немое кино отменили женщины.

Один раз сделаешь не подумав, сто раз подумав, не переделаешь.

Да здравствует голова — перекрёсток всех неожиданностей !

После победы добра злых становится больше.

Не знать. Не видеть. Не хотеть.
Ведь в этой встрече столько боли…
И многое хотим успеть…
Но плачем вновь о женской доле.
Не чувствовать. Не быть .Не жить.
Не засыпать в объятьях милых…
Не верить.
В общем, не любить…
Зачем же в мир я приходила? …

Глубокая рана.

— Ты что не заживаешь, Рана? Глубока?
-Да… Я не от ножа — от языка.

Он прожил жизнь. Его не стало.
Но не слезинки не упало.
Он не страдал. Любимым не был.
Ничьим не стал при жизни дедом.
Не знал ни бед, ни поражений.
Он был как все. Он не был гений.
Не расставался, не любил.
Он просто жил… Но разве жил?