Струится в небо воздух раскалённый
Потоком восходящим в небеса…
А там, внизу, жарой испепелённый,
Не ты, а — что осталось от тебя…
Сорвавшись вниз, «подстреленный» словами,
Сумеешь ли, как должное, принять,
Судьбу? В молитве искренней прощальной
Благодаря за всё, других прощать?
Сгореть дотла, не ощущая боли,
Отдав своё последнее тепло,
И, превратившись в горсточку «всего лишь»,
Приблизить «воскрешение» своё —