Я не держу ни обиды, ни злости,
Тикает мерно в груди.
Каждый, покинувший жизнь мою, — гость в ней.
Свойство гостей — уходить.
Каждый ушедший был послан мне
свыше
С умыслом тайным, не зря.
Кто-то топил в моем сердце остывшем
Наледь тоски-января,
Кто-то обжёг обнаженную душу
Эго зловещим костром.
Так — что теперь выворачивать трушу