Когда начинаешь писать верлибры,
Возникает ощущение —
Всё, что угодно
может стать поэтическим высказыванием,
Но самое странное даже не это…

Постепенно происходит профессиональная деформация,
Мысли больше не пребывают в творческом беспорядке
Мысли перестают идти
Стремительным, хаотичным потоком сознания…

Они организуются ритмически
В аккуратные строчки, объединяются в строфы…
Мысль, мысль, пауза, мысль…
… показать весь текст …

Поэты — хореографы слов.

Я хочу сказать несказанное,
Я хочу назвать немыслимое…
Получается — надуманное,
Получается — не искреннее…
Получается — разрозненное,
Второпях недомысленное,
Будто книга недочитанная
Или просто — перелистанная…

Люблю коль автор умничка, мудрец,
И краткость стиля высшей пробы,
Ведь много слов не надо, чтобы
Проникнуть в глубину сердец.

Мир единый целостен, трансформирует нас,
Его частоты полны живительной осоки.
Когда вы целью заданы и одиноки —
Непокорённая вершина зовет — Парнас.

Вы реактивны, стремительно идете на взлет,
Бесстрашны, непреклонны, неуязвимы.
Неприступен Олимп — но ещё повезет,
Преодоления будут, но менее крутыми.

Дважды в одну реку не зайдешь, увы,
Настанет время — сменит оно пароли.
Много лет пролистают ещё календари,
Чужими правилами не играют роли.
… показать весь текст …

Изменяя формы вычурно и странно
Просыпает вечность времени песок.
Отодвинься вечер в уголок дивана.
Я, в твоей прохладе, полежу часок.

Тени за окошком распускают пряди.
Дом сгорбатил крышу и во сне затих.
Пусть ко мне поближе ночь на пуфик сядет
И нашепчет в ухо монотонный стих.

Свалим в угол кучей дум тревожных груду.
Обновим портвейном терпкий вкус во рту.
Я камин сегодня разжигать не буду.
Скоротаем время глядя в пустоту.
… показать весь текст …

Мой дух давно по прошлому не ропщет.
Лежат пластом на дне души слова.
Бреду сквозь осень листопадной рощей
На музыку, что слышится едва.

Старинный дом с верандой и поляна,
Как будто предлагают мне — причаль.
Мальчишка-пианист на фортепьяно
Играет не по возрасту печаль.

В кругу вещей содеянных не нами,
В чужой душе худого не творя,
В тени берёз сажусь на тяжкий камень
В охапку листьев жертвой алтаря.
… показать весь текст …

Юрий Егоров

Она умеет летать как птица,
Не хочет только. Или боится.
И прячет крылья под толстый свитер.
Пьёт ночью кофе, «листает» Twitter.
Она умеет дать сдачи, если
Ей сдуру в душу плевать полезли,
Не любит пошлость, тычки, подножки,
Её подруги все тоже — кошки.
И курит тонкие с запахом вишни,
Считает с детства, что третий — лишний.
Пьёт или пиво, или мартини —
Все бабы — суки, сиречь — богини!
… показать весь текст …

Ведь, если звёзды зажигают —
значит это кому-нибудь нужно?
В.В.Маяковский

В эту летнюю ночь ни заснуть, ни читать — нереально.
Знаю, что-то случится, неведомо только когда…
Лучше выйду, пройдусь, вдруг прольётся строкой гениальной
Подмигнувшая мне незнакомая вовсе звезда.

Сколько их надо мной, этих ярких сияющих точек…
Значит, нужно их было кому-то зажечь … и горят…
Здесь, на грешной земле, жизнь поэта не вечна, не прочна,
Оборвёт нелюбовь, пистолет, казематы иль яд.
… показать весь текст …

Влажнеет стих…
И время — распинать
строку / на тонком шёлке покрывала /
В неистовой пульсации финала
не рифмой обрываться,
а кончать…
…
Суть истины, раздетой догола, —
как вымысел,
зажатый между бёдер,
когда в тебя цинично входит Бодлер
чтоб в сердце прорасти цветами зла.
…
Порочная (!) —
… показать весь текст …

кто ты,
вошедшая под ребро? -
ангел ли… демон ли… птица… зверь ли?
звери ведь тоже творят добро —
не сомневайся — а просто верь им…
даже, разлив ненароком кровь,
думай о том,
что в тебя входила
вместе с холодным клинком клыков
тайным причастием чья-то сила —
точно… рассчитано от и до…
боги устали меняться в лицах…

кто ты,
… показать весь текст …

стихи у него — бред.
желанья его — чушь.
ума у него нет
и тормоз ему чужд.
увидишь его — жми
сильнее ногой газ.
он верит в любовь-миф.
и в этом есть весь сказ.

он сон превратит в быль,
горы перевернёт,
сомненья сотрёт в пыль.
проблемы ему — спорт.
бездонен его взгляд.
… показать весь текст …

Автор закрыл страницу…
Автору стало пофиг.
Память стирает лица.
Время шлифует профиль.
Надо очистить душу,
В коей порог заплеван.
Автор смывает в душе
Злое чужое слово.
Сплетни, сарказм, проклятья —
Под ноги, и — с макушки.
Автор пустые страсти
Вытряхнет из подушки.
Пледом укутав ноги,
Выпьет вина, возможно.
… показать весь текст …

Стихи — не дневники, не откровенья,
Они не исповедь, не диалог с собой.
Они всего лишь слабости мгновенья,
Они — порыв, они — дыханье и любовь.

Хватай в охапку все свои мечты,
Беги, плыви, пересекай просторы.
Всё это сделать сможешь только ты,
А при желании свернёшь и горы.

Как тряпку, выжимай сей божий день
И не стремись же к отдыху напрасно.
Пусть ходит за тобой не только тень,
А свет, тепло и радость ежечасно.

Знай, у всего, конечно, есть цена,
У каждого старания — награда.
Ты только повторяй себе слова:
«Мне, кроме счастья, ничего не надо!»
… показать весь текст …

Поэзия — не отрицает
ничего, не утверждает.
Просто дарит…
возможность выбирать
и открывает разные пути…
Вам решать, по какому идти.