не вздумай обернуться, уходя;
пусть только лунный свет коснётся век,
когда, позволив смыть свой след дождям,
ты молча растворишься в синеве,
где прошлого и будущего нет,
где некому отнять твоё тепло,
а память, пронесённая извне
бесцеремонна, будто пуля в лоб.
…и потому любой из нас в цепях,
и потому стрелок — всегда мишень.
ведь жизнь — роман, что пишет сам себя,