Поэт, чьи рифмы хороши,
Великим лишь тогда зовется,
Когда теплом своей души
Сопоставим бывает с солнцем!,

Когда сильнее, ярче гроз
Его словесные потоки,
Когда нельзя читать без слез
Его волнительные строки!

Как пишут женщины стихи…
Стихи чувствительно легки.
Стихи их полнятся любовью,
Да дышат легкой они болью.

Как пишут женщины стихи…
Рисуют нежностью штрихи
Всем образным, душевным словом,
Своим же пледочным покровом.

Как пишут женщины стихи…
Их строки вовсе не сухи,
Когда те пишут о погоде,
Да по своей вполне метОде.
… показать весь текст …

Довольно часто мыслей рой
Так много в твоей голове
И взмах пера берёт настрой
В полёт на крыльях к высоте.

Рождённую строку в тиши
Ты превращаешь смело в стих
И, вдохновлённая в ночи,
Читаешь вслух свои труды.

И часто-часто с рифмой споря,
Быть побеждённой не спешишь.
Ты, засыпая, себе вторишь: —
«У завтра часть возьму души!»

Первый взмах крыльев птицы, — словно рождённой мысли возвышенный полёт.

Миражность озарений так
волнует и пленит?!

Милая музыка звёзд манит меня —
Мимолётность мигов поэзии… дня?!

Стихи — следы случайной строчки, озвученной другим мечты, желание расставить точки и бегство из гнетущей пустоты, они рождаются в печали, в грызущей боли, в полутьме, стихи - наш голос изначальный, забытый всуе на Земле, они и радость, и тревога, полёт восторженный и сон, и с ними легче, хоть немного, они — души скорбящей стон.

Пока не влюбишься в своё собственное сочинение,
так и будешь сомневаться — хорошо оно написано или плохо…

Как пишут женщины стихи?
Не важно… Важно: не писать не могут!
Когда все спят, в ночной тиши
Сердечко высказаться хочет
О том, о чём весь день молчит.

А иногда и так их пишут,
Что не всегда своими признают,
Когда немало времени проходит.
«Неужто я такое сочинить могу?
Нет, я на чушь такую не способна…»
И лист тетрадный я привычно рву.

Не вини человека за чувства,
Что излил на бумаге с тоской.
На душе свои раны и буйства
Ото всех он хранил за стеной.
Может быть эта мера позволит
Увидать свет из тёмных окон,
Лучик веры надеждой наполнит
Превратиться в нежнейший бутон.
Не бросайтесь словами что режут,
Болью в час безмолвной тиши.
Будет лишним здесь даже и скрежет
Для ранимой и тонкой души.
И однажды раздвинутся тучи,
Свет фонарный мигнёт невзначай.
… показать весь текст …

Признак литературного дилетантства — мелкотемье и многословие.

У истинного писателя каждое слово подчинено раскрытию замысла.

..Уединение творческое
явление … — во благо любому художнику
и личности вольной по жизни суеты —
помогает отделить разум от влияния,
чуждых мыслей, негатива, а также дать
более точную оценку мыслям своим …
. В уединении проще понять озарения свыше и
мир суеты … твоё мировоззрение, —
осознать свои слабости, повысить силу духа???

У гениальных поэтов стихи из мрамора,
у талантливых — из бронзы,
у способных — из бетона,
у остальных — из глины.
А у самых безнадёжных — из пластилина.
иz

Писательство иногда единственное убежище… тут столько монологов и неотправленных писем.
…

Значительной, неведомой тропой
Вам суждено пройти нелёгкий путь.
И воспарить для сердца красотой,
И бабочкой воздушною вспорхнуть

Иному- и скука, и мука,
А кто-то замрёт, не дыша…
Поэзия — это наука,
О том, что такое Душа !

И нет упоения выше,
Чем пить этот сладостный гнёт…
Имеющий уши — услышит,
Имеющий Душу — поймёт …

Однажды Друг у меня спросил: «Что тебя привлекает на литературных сайтах?»
Да… Ответ на поверхности — это особенное, трепетное отношение к слову. Ведь интересные тексты, как старое вино. Их нужно пить не спеша, понемногу, смакуя. Они греют кровь, возвращают силы и остроту зрения.

Та, что пишет стихи…
Оживляет глаголы душою
Семиточие снов
налагает на сложный мотив
Растворяет себя
в океане подспудных признаний
И молчит говоря.

Прочитай мне свое
и немножко прибавь и от Бога
Проведи в незаконченность грез,
в колыбели причин…
Ты смогла утаить только капельку, только немного…
Не молчи.

Читаю стихи
Хорошего поэта
И, вдруг, чувствую,
Что он здесь — со мной рядом
Вместе с ожившими строками
Сидит как ни в чем не бывало,
Словно и «не уходил».

«Нам не дано предугадать,
Как наше слово отзовётся»…
Улыбкой ли оно вернётся
Иль нежностью в твоих глазах)
А Это слово так прекрасно,
Оно похоже на цветы,
Оно, как солнце в небе ясном,
Как лучик света среди тьмы!
Как бриз вечерний над волнами,
Или огромный диск луны)
Его молитвой повторяла,
Когда душа была в тоске:
побудь рукой в моей руке)*