В бездне холста, где свет уже погас,
Восстал Квадрат. Не тень, не знак, не бас.
А абсолютный ноль, зиянье мысли,
Плазмоид сжатый, в черной мгле повисший.
Он — точка сборки, где кончается речь,
Где смысла нет, но есть возможность встречи
С тем хаосом, что мир родил когда-то,
И с той энергией, что мысли тратят.
Плазмоид бьется, дуга внутри тьмы,
Квадрат молчит — и рождаются миры.
В нём сгусток форм, неведомых доныне,
И формула, где Инь встречается с Ян.