Во мне есть архетип ребенка и шута,
Но в зеркале я — сволота.
Я верить не могу себе,
Я знаю, что не прав,
Но продолжаю думать так,
Как мне удобно.
Но что же делать мне?
Я правду увидав,
В нее не стану верить,
В правду верить невозможно.
Когда она противоречит моей вере,
Поэтому живу я среди грез,
А то, что есть на самом деле,
Я вижу лишь в минуты слез.