Мамы разные бывают:
Кто-то по ночам не спит,
Приголубит, приласкает,
Всё поймёт и всё простит.
Но бывают и такие,
Что руки не подадут,
Грубые и пьяно-злые,
За бутылку продадут.
К первой, точно к храму,
Хочется всегда идти,
А вторая — вряд ли мама,
Просто довелось родить.

Зависть к чужим успехам и гнев за личную неудачу — две стороны одной монетки, которую подбрасывает в воздух наша гордыня. Попросите её отдать монетку нищим духом, — и обогатитесь миром с собой.

Любовь — это зеркало души… Однако, как кривые зеркала встречаются, так и души.

Семья — это не ячейка общества, а целый отдельный мир,
в котором свое солнце и свое счастье… А общество — созвездие миров на млечном перепутье.

Он пыльный и захламлённый,
Но возвышенно-приземлённый,
С тайнами кружевных паутин,
И загадочным взглядом картин,
С запахом старых книжек,
И зайчиков, кукол, мишек,
Со скрипом доски половой,
И верою — то домовой
Свои обходит владения,
Распугивая привидения.
Он пыльный, почти забытый,
Всегда на замки открытый,
Чёрный список? — спросите вы.
Да нет же! Чердак головы.

Массовый психоз — это когда народ из толпы переходит в состояние нравственно-разжиженной массы…

Если чужая душа просит милостыню,
не скупитесь,
Из того добра, что накопили, поделитесь.
Никогда ведь не знаешь всё наперёд,
Быть может чужая душа
вашу душу спасёт.

Ровными шагами
Луна между нами,
Ровными лучами
Солнце между нами,
Ровными словами
Разрезаем сами
Нити от мостов
И совместных снов.

Мы каждый несём багаж друг друга,
Мечтая хоть изредка быть налегке…

Голову Смерть склонила,
протянула костлявую руку…
Обняла и с собой пригласила,
будто встретила доброго друга…

Когда за 70 шагнут твои папа и мама…
Ты понимаешь, как времени осталось мало…
Ещё бы десяток, ещё бы — хотя бы два…
Ценнеют родных к закату года.

Петляло время между нами,
Из планов кружева плелись,
Из поцелуев оригами
Летели наши чувства ввысь,
Воздушным змеем танцевали
На сильных ветряных страстях,
Любви картину рисовали
На счастья узеньких полях,
Но всё же время завязалось,
И между нами — сеть преград,
Всё то, что в небо поднималось,
Вернулось в руки к нам назад.

Ночь тебя составила
на своём мольберте,
угольком оставила
тени на портрете,
и пером красиво
на углу холста
чёрными чернилами
имя нанесла.
Я дополню мысленно
твой портрет пейзажем,
где деревья с листьями
выведены сажей,
утром на мольберте
красок набросаю:
… показать весь текст …

Ценность жизни не в том, что она кончается, а в том, что в неё вмещается и в ком она отражается.

Пусть зима будет только началом.
Началом пути. Причалом времён.
Мы на лодке, по узким каналам,
До причала. Вдвоём доплывём.

В 1 см души — 1 млн вариаций добра,
В 1 см любви — 1 млн вариаций солнца,
И за каждый такой сантиметр — борьба
На жизнь, а не на смерть, ведётся.

Я соль земли повсюду искала,
К отчему дому теряя следы,
И, заблудившись, вдруг осознала:
Солёней нет в мире слезы…

Пусть ноты укажут путь
В моё уютное сердце,
И звёзды на бис споют,
Вернув нам радугу детства.

Оправдываясь, мы убиваем свою правду. И тот, перед кем оправдываемся, в нашей правде уже вряд ли увидит жизнь.

Мне зачем-то так важно стало недавно
Слово «Он» выводить в каждой строчке с заглавной,
Замирать на секунду, с почтеньем к чернилам…
Но, увы, мне сонеты любви не по силам:
На шершавой бумаге обрывки стараний,
Запятые и точки девичьих страданий,
Недочувств недомолвки, вздохи и всхлипы,
Безсюжетной истории блеклые рифмы…