Когда смотришь в глаза младенцу, кажется, что о сложностях жизни он ещё ничего не знает… но явно догадывается.

Искорки одинокие бродят
По небесного склона холмам,
К лунному диску восходят,
Летят по крутым берегам,
Сбегают по лапам сосновым
Навстречу почве лесной,
Над мхом зеленым махровым
Гаснут восточной звездой.
Поленья подброшу в подмогу
Костру средь чащи глухой,
Чтоб снова отправил в дорогу
Он искорки жаркой рукой.
Столь тихо вокруг и спокойно,
Как будто уснул мир забот;
… показать весь текст …

Две полярности, два стремления,
Две дороги, два пересечения,
Два силуэта, как два сновидения,
Старого замка два привидения…
Вроде бы рядом, руки сомкнуты,
Телом и взглядом, чеканя минуты,
Вроде бы гладко, но что-то не так:
Судьбы их мчатся вовсе не в такт…

Красота — не война, чтобы требовать жертв… Она должна быть естественным явлением, представителем мира)

Люблю маски, когда они — не лица, и временно на лицах…

Когда умирает совесть, на свободу вырываются все пороки…
И они не подадут ей последний стакан воды, а лишь добьют своими проступками.

Если в каждом разговоре невпопад вставлять свои «пять копеек», очень скоро можно обесцениться в глазах собеседников…

Ты единственный человек в мире, который знает обо мне всё. Единственное — ты даже не догадываешься об этом…

Благодаря соцсетям появилась иллюзорная возможность думать, что о тебе действительно помнят столько людей… А ты — помнишь их всех.

Когда в голове бушуют тараканы и гуляет ветер, в попе шило и в сердце любовь… а потом — на душе скребутся кошки, и сама душа в пятках… я понимаю: выходные прошли как надо)

Когда глас совести становится «гласом вопиющего в пустыне»,
а потом и вовсе замолкает… В душе остается только пустыня.

В суете так редко счастье замечаем,
И проходим мимо собственной судьбы,
Не о том мы просим, не о том мечтаем
На фронтах не нужной бытовой борьбы.
А ведь наше счастье робко притаилось
У зашторенных от солнца пожеланий,
Ждет момента, чтобы нам на милость
После долгих прилететь скитаний.

В чем заключается стремление маленького лучика, отсочившегося от луны и мчащегося с невиданной скоростью по волнам заброшенной на землю речки? Где та грань между стремлением просто опуститься на землю, и желанием окунуться во что-то глубокое, дойти почти до дна, и всплыть? Как разглядеть эти два разных посланца, брошенных случайным движением неповоротливой луны, что давно на сносях, и которая день ото дня наблюдает за течением времен с черного небосклона, докуда с трудом добирается даже взгляд романтичных полуночников, обнимающих возлюбленных на лавочке в парке?
… Это — полный бред!
P. S.: Прочитай сначала, и убедишься в правдивости последнего предложения))

Пятачок сожмешь в ладони… Душу чувствуешь его,
Тянешь руку поневоле… До кармана своего.
Но, как будто упираясь… Он в руке застрянет вновь,
И, моментом наслаждаясь… Замедляет в венах кровь.
Он коварным телом медным… Перекроет все вокруг
Линии судьбы и мыслей… Жизни — на ладонях рук
Кто же создал деньги эти… Что так тянется рука?
Забываем все на свете… Ради что лишь… пятака?

Если постоянно брать с собой зонт, можно лишить себя возможности вспомнить детство)

Скажите, а вегетарианцы так же кусают друг друга? Или это у мясоедов такая круговая порука: Оттяпать палец и локти кусать от злости, Промывать и обгладывать чужие кости? Может, энергией солнца питаться необходимо, Пропуская клыкастые разборки мимо? Есть салат и жевать подолгу капусту… Но без мяса и драк становится грустно. И снова взыграет животная жажда крови — Хищным натурам не до стихов о моркови.

Все мы — кулинары на своей кухне жизни. И у каждого есть свои любимые блюда. Есть и Поваренная книга, где собраны полученные ранее эмоции и чувства.
Сладость поцелуев, объятий, встреч. Горечь разочарований, предательств, расставаний. Солёность обид и невезения. Перчинка страсти и озорства. Ядрёная копоть гнева. Патока любви и пломбирно-зефирная нежность.
У каждого кулинара свой рецепт счастья. Главное правило — не переборщить со специями. Но… на вкус и цвет, как говорится…

Предстояла нам поездка в Якутск. Первое знакомство с самолетом, перелет 6,5 часов, там ждет минус 47 по Цельсию, а дома — Маленький ребенок. Очень хотелось взять благословение!
Поехали к знакомому батюшке, а его как раз в этот день дома не было, по делам уехал… Душа терзалась! Накануне вылета снится сон: брожу по территории монастыря, выискивая глазами у кого взять благословение. Впереди высокий, статный такой, молодой батюшка с черной густой бородой. Я к нему, а он отнекивается, мол, некогда, успею еще, спешу!
Ну что же, иду дальше… Смотрю — маленький сухенький страничек седовласый бежит, кидаюсь к нему: «Батюшка благословите!». Он все спросил, на что благословить, кого, произнес имена наши да и благословил. Проснулась с приятным ощущением…
Но самое-то интересное! Сидим в самолете, рассаживаются по местам пассажиры, и… Заходит тот самый (!) батюшка с черной бородой из сна, что торопился и не дал благословение, и садится через пару сидений от нас)

Молчание (безликое) — как надгробная плита отношений.

Крик души — как восклик новорожденного,
Словно так хватает воздух дух внутри:
И пугается совсем-совсем непрошенного
Гостя, что печалью больно бьёт под дых.