Есть ли что лучше на свете,
Мамою быть своим детям,
Жизнь подарить им и счастье,
Жить научить без ненастий,
А если и встанут они на пути,
Жить научить — их обойти,
И есть ли слова ещё краше,
Услышать, — любимая наша.

Нет смысла защищать высказывания великих.
Они уже их обезопасили своим именем.

Мой август — яблоневый сад.
Деревья ломятся от яблок.
Да кто сказал, что лета скат.
Всего-то лишь жара ослабла.

Нить серебра плетёт вуаль.
Наряд берёзам в заготовке.
Но, это ж сентября хрусталь.
А август — тут свои обновки.

Ночному куполу тепло:
Шатер из звезд в круговороте
Лошадок облаков ландо
И роз букет на небосводе.
… показать весь текст …

Немножечко на ложечке
Ну капельку, иль две.
Плакун-травы, по-божески
Есть сила в колдовстве.

Уже невмочь и день и ночь.
Свеча любви горит.
Воск плавится. не нравится.
А милый будто спит.

Зелье, Ведьмы зельице.
Чудо-мне поможет.
Вижу любовь в зеркальце.
Только совесть гложет.
… показать весь текст …

Любой человек хоть однажды в жизни был в ярости.
Только один искры мечет наружу,
другой сгорает изнутри.

От пренебрегающего вами человека
уходите по-английски.

Сколько же людей к нашему молчанию приписывают свои мысли
и потом с ними же, этими мыслями, и воюют.
А ты становишься без вины виноватый.

Она шла по белому серебру осени. Босые ноги по колено утопали в воде.
Волосы и платье были мокры. Их слезы с дождем стали общими:
дождь плакал по ушедшему лету, она по украденной любви —
два несчастья.
И только листик, что кружил в танце, обещал нежность.

Плакала кошка, молила глазами.
Люди, мне больно, видите сами.
Вопросом немым помочь призывала.
Только погладить себя не давала.

Скорая, доктор, послушал — сказал.
Старая барышня, держитесь — финал.
К вечеру как-то притихла немного.
В клубочек свернулась возле порога.

Три дня и три ночи молча лежала.
А на четвертый ей вдруг полегчало.
Встала. умылась, из плошки поела.
Слегка облизнулась — жизнь закипела.
… показать весь текст …

Не всё великое, что написано великими.

Как плачет небо утренней росой,
Как в сердце проникает этот плач,
Как будто очень нежною рукой,
Провёл по струнам виртуоз-скрипач.

Если кто-то до сих пор считает, что быть собой — это удовольствие, он глубоко заблуждается, поскольку вас ждет не радость, а долгие страдания.
В первую очередь договариваться с душой.
А это, ой, как не просто.

У молчания особая азбука и понимает её лишь проникновенная душа.

Взять бы эту тревогу за горло, приставить к стенке, а лучше размазать по ней.
Так нет, ведь, не получается. Раньше хозяина поднимается шельма.
И с раннего утра ноет: то в сердце кольнёт и внимания просит,
то в душу переметнётся и тут с ней никакого сладу нет.

Начинать слог с буквы «я» — мания величия.
Начинать слог с буквы «я» — это фанаберия.
Начинать слог с буквы «я» — хворая амбиция.
Тем, кто часто много «якает» — вотум недоверия!

Copyright: Валентина Захарова

День по маслу, два по кочкам.
Такова судьбы цепочка.
От рассвета до заката.
По долгам судьбе расплата.
Час от часу жизнь стебает.
На счёт кладёт, потом снимает.
Жизнь-судьба, такая штука.
Кому подарок, иным как мука.
Больше всё же радости.
Коль другим не делать гадости.
Впрочем, это тоже выбор.
Жить лишь тем, чего надыбал.

Межсезонье в отношениях чревато для души не менее, чем одиночество.

Сердце матери всё переживёт, перетерпит
и любовью спасётся.

Мир создан богом в идеале.
Жить в мире можно без печали.
Но если что-то не устроит.
Пусть каждый сам себе достроит.

Муж с женой лежат в постели,
Батарейки мужа сели,
Тишь да гладь, любовь и ласки,
Будем жить с тобой, как в сказке,
Как же любят бабы слушать,
Да с ушей спагетти кушать,
Пой, соколик, не стыдись,
Больше лести, лучше жизнь.

День за днём мелькают кадры,
Те ж декорации в театре,
Муж с женой лежат в постели,
Растолстели до предела,
Сдох совсем источник тока,
… показать весь текст …