Не сплю,
не ем,
стихи пишу,
чтобы на Гафта быть похожим,
Пишу и рву,
и вновь пишу,
но чую, рифмой обезвожен.
Ведь он Артист,
ведь он Поэт,
стихи читает,
рвет мне душу,
К виску приставлю пистолет
и застрелюсь,
ничуть не струшу.

***
Душа твоя как дерево, из семени,
Растет, цветет по времени,
Питаясь самомнением,
Все ищет не себя.
И в миг духовного прозрения,
Отбросив все сомнения,
Уходит в мир безвременья.
Такая вот судьба.

Фонарь наддверный тускло светит
сквозь стекло.
Метель снежинки вертит, вертит
веретено.

Фонарь дорожку озаряет,
крепко спим.
Он одобряет, охраняет
интим…

Вацлав Пионтек

Что радует взгляд? — Красота природы.
Что услаждает слух? — Музыка.
Что возвышает душу? — ПОЭЗИЯ!

Извозчик всегда считает, что работает больше, чем его лошадь.

Погаси свет, в кромешной тишине уютней
вдвоем. Ты и твоя душа. Другие не в счет.
Пересчитываю овец прошедших будней,
чет или нечет, не все ли равно, утечет.

Первые жарки
На чёрных склонах Саяна.
Олень слушает ветер.

Мои глаза темного цвета, в них отражается все, на что они смотрят.
Моя душа прозрачная, сквозь неё видно все, на что смотришь.

Закон сохранения вещества. Если русский народ поглупел, то интересно, какой народ стал умнее? То-то китайцы во многих отношениях активнее
стали.

***
Мне чудится весеннею порой, когда тепло прореживает холод,
Когда снега спекаются под нежным Солнцем.
Ты постой, и вслушайся в веселый птичий гомон,
Где сотни разных языков поют природе гимн на тысячу ладов.
И станет ясным слух и различит журчание веселого ручья,
Чуть слышный шепот ветра в ветвях сонной ивы,
И доброе жужжание шмеля над молодым листком, пробившимся из глины.
И ты поймешь, как светел мир, как он бесхитростен и чуден.
Здесь каждый уголок уютен и для слона и муравья.
И даже если путь твой труден, здесь нет напрасного труда.
Поймешь, что сердце есть у каждого цветка.

«Жопа не пушка, унитаз не разорвет.»

Я муж из славнейших мужей,
А не какой-то жалкий прохиндей.
И не позволю энтих оборотов,
Достойных пошлых анекдотов.

Пусть я не напрягаю мышц в труде,
Не поднимаю больше килограмма.
Но мне не раз доказывала мама:
«Пусть хил в труде, за то здоров в еде».

Я Вам не гад, и ни какая-то собака,
Во мне сто тридцать килограмм,
И я дрыщу любому фору дам.
… показать весь текст …

***
Стихи, как стакан хорошего вина.
Прочитал — значит, выпил до дна.
Поэт — опытный со стажем пьяница,
Жизнью напьется, болит голова,
Выльет стихами на бумагу слова,
И уже от иного бедняга мается.

Купил печенье, принес домой, развернул, кругленькое такое, и на нем
звезда Давида. Даже есть страшно.
(Бестолковая философия)

На днях вручили телеграмму
С приглашением в Панаму.
Там очень ценятся поэты,
Из них там делают котлеты.

И грянул гром из тысячи стволов,
и миллионы молний разметались.
В немом удушии без слез
среди разорванных домов
мечты на атомы распались.

И кто теперь ответит на вопрос
веселого курносого мальчишки?
Никто не влюбится в огонь
его взъерошенных волос.
Ни кто не прочитает наши книжки.

13.01.2019

Облако с профилем ангела фотаю на смартфон.
Далеко еще март, а холодный январь вот он.
Сразу в блокнот записываю мысль, пока
чувства все глубже зарываются в потроха.
И снова смотрю на небо: «Ты ли???»
Нет. Облако, мысли и чувство уплыли.
Далеко до пенсии, и нет смысла противится року,
если у тебя альцгеймер, значит ты ближе к богу.
Все, что я делаю, сумма накопленных знаний,
только дикарь говорит без знаков препинаний.
А чувства всего лишь аллергия на пыльцу,
работу, людей и платье, которое к лицу…

Седая ночь,
фонарь наддверный,
не спится, мутно,
сквозь окно
приходит мысль:
«Ну, здравствуй друг,
неверный,
когда-то были мы одно.
Теперь нас много
и мы у твоего порога».
Мысль в тишине
как шорох таракана,
как просто пьется водка
из стакана.

Читаю книги и умнею по часам,
но жесткий диск заполнен,
и мой процессор хлам.

Снег стаял.
На моей небритой щеке
Мушка греется.