Я помню, отец учил, что ложка дорога к обеду,
А если время упустил, потуги пропадают всуе,
Когда люблю, то все, что говорю, подобно нежному букету,
Когда ж мои слова, подобны прошлогоднему рассвету,
То, мысль моя в себе несёт листвы осенней прелость,
Не нужно завершённости сюжету,
Когда весь смысл тонет в ненужности самих сюжетов
И можно не внимать совету,
Любить, страдать и ждать ответа,
Но вряд ли эту эстафету,
Возможно как-то передать,
От сердца ждущего рассвета,
Душе замкнувшейся в себе…
Мне всё равно и не внимая, там, какому то запрету,