Стопа измятых, будничных газет…
Пенсне заброшены, пылятся окуляры…
Карандашей пусты футляры,
В наличии один бордовый цвет…
Ход стрелок… полдень на часах…
Стеной повисла бархатная штора,
Но будет день ещё не скоро,
Он только здесь на письменных листах…
Кисет лащённый полон табака,
Но разум мой и без него в дыму,
Лишь мне известно одному,
Что грань его уже тонка…