Ты больше не волнуешь в жилах кровь.
Ты в сны мои приходишь очень редко.
С тобою не рифмуется любовь,
Амур стрелял, видать, не слишком метко.
Его стрела в тебя чуть-чуть, слегка,
В меня — в упор, на кончике — кураре.
Эх, наказать бы неразумного стрелка —
Амурчик точно был в хмельном угаре.
Ну, думала, точняк — вот-вот помру
Без губ твоих, без рук до дрожи нежных.
Ан нет, мой милый, видишь, я живу!
И не тоскую о мытарствах прежних.