Есть вещи, которые рождаются не из разума… может, это трудно понять, но даже и не сказать откуда они черпают свое начало, и, превращаясь в мысли, словно прожигают, и выливаются фразами на бумагу… потом ощущение — своего и родного, но чужого; понятного и нет… тогда приходит этап принятия и осмысления… наверное, в каждом стихе есть хоть слово такое — из ниоткуда. Оно и обрастает в дальнейшем всеми остальными мыслями, словами, рифмами… здесь уже кипит работа, труд. Сколько таких мыслей и фраз мелькали и мелькают, но если не зафиксированы сразу- то всё, рассеялись… потому что это еще не слова.