Пара строк и закончен листок, пустотой от смелеющей грусти,
Даже друга советы не впрок, жду одной лишь волнующей вести.
Отпусти мое сердце тоска и не стой у виска с злой ухмылкой,
Гаснет страсти огонь лишь тогда, когда страсть была яркой и Пылкой.
Признаю, что могу быть неправ, ведь мой нрав, иногда меня губит,
Честен тот, кто гордыню поправ, говорит от души, что он любит.
Может, будет, нелепым финал, недописанного романа,
Знал писатель — верней понимал, не потерпит читатель обмана…
Из тумана всех прежних надежд, выходила печаль обнаженной,
Подходила — нагой, без одежд, оставаясь при этом смущенной.
Упоенной священной весной, ставшей вдруг мимолетно осенней,
Умолял боль остаться со мной и стать в списке навеки последней.