Ленивый мозг мыслит шаблонами.

У лета за пазухой все кажется преодолимым.

Я буду искать вдохновение в порванных письмах,
Сожженных мостах, хриплом голосе нашей весны,
В плодах нашей страсти, не по сезону кислых
И в дрожи у самого сердца, взрывающей сны…
Я буду искать вдохновение в скомканных тучах,
Ступая, не глядя, по встречной в твоей судьбе.
В цветах у её же обочины- пыльных, сухих, колючих…
И находя, отпускать… не хочу писать… о тебе…

Таблетку снотворного…
умереть на четыре часа…
не думать о тебе…
не слышать голоса…
упорной бессознательности…
к чёрту обстоятельства…
спать хочу…
и не видеть твои глаза.

Инъекцию реализма…
забыть про чудеса…
иронично шутить…
но теперь со злостью…
подавиться своей же костью…
… показать весь текст …

вот так, милый, учатся нелюбви… проходят по осколкам чужих сердец босиком… оставив кровавые отпечатки… на память… а позже у реки забвения моют стопы… ищут безопаснее тропы… не играют по возможности тем, что наделено курком… заглядывают внутрь бутылки с хорошим коньяком… и не клянутся ни на библии, ни на крови…
я слишком всё помню… забвения реки- роскошь в моем краю… пинцетом осколки… и с каждым моим «я люблю» на сердце далёком скребут все кошки и воют волки… из глаз выжимают стопервую слёз струю… всё без толку, всё без какого то либо осталось толку… в который раз… на краю… на корню… с чувством вырвано и с расстановкой…
вот так, милый, учатся нелюбви… пластмассовая улыбка, железный взгляд и желе внутри… и злой закат кидает бессонницу на порог… я уже не чувствую кровоточащих ног… и тебя бесполезно звать, мол, иди да бери… пришло время правды… но и у неё есть годности срок… моя правда травит и в горле стоит… поперек…

это какой-то дурацкий квест —
поиск причины и логики чувств.
я на тебе поставила крест,
а он обернулся знаком «плюс»…

к чёрту… пегасов, муз, музык, картин…
ты ведь понимаешь, что это бред,
если тебя даже близко нет…
мне хочется рвать себе вены зубами,
не имея на это ни прав, ни причин,
видимых беглому взгляду…
ты- всё, что сегодня мне надо
и хочется время менять местами,
пока мы в нем не совпадём
и ты мне не скажешь: «спать идём?» …
из сотен ненужных, чужих мужчин
ты- самый чужой…
но Такой один…
… показать весь текст …

Смотри, вот четыре стихии: любовь-земля, любовь-вода, любовь-огонь и любовь-воздух…
Есть пятая- любовь-металл, но она к нам придет нескоро… возможно, поздно.
Теперь угадай: все вокруг невесомо… и двигаться трудно и хочется глубже,
И хочется полные легкие- захлебнуться, но выжить, и снова нырять. Ну же!
Конечно, любовь-вода. А так? На ощупь прозрачна, на вид ароматна, а запах на вкус сладкий…
И жить без нее, словно в миг стать ненужным, бессмысленным, мертвым, жалким.
Дышали, было. Любовь-воздух. Напомню недавнее- шоковой болью по телу стекает стихия
И просишь ее довести до агонии, испепелить, выжечь на сердце родное имя…
Любовь-огонь. Всегда. Теперь посмотри- она стала прочной, незыблемой, фундаментальной-
Опорой, когда-то забвением станет… что же. Все будем там. А пока не печально,
Ведь под ногами и до горизонта наша любовь-земля.
Четыре стихии… мы их пережили. Ждем пятую.

Вечно твоя.

Люди относятся друг к другу, как к вещам. Говорят «Ты дорог мне», а затем меняют на что-то более ценное… или на кого-то более дорогого им.
«Зайку бросила хозяйка,
Оторвала лапку зайке…»
А меня оставил друг,
Вырвал сердце. Просто. Вдруг.

расту… не вверх, не вширь…
расту внутри себя.
мне стало легче свысока смотреть на длинных
не от того, что мало вокруг мозгом сильных,
но от того, что не слабее становлюсь и я.
расту над желчностью когда-то дороживших,
не опускаюсь до презрения им в такт и стёба…
расту над их предательством, над их поклёпом
и ухожу из очереди надоевших бывших…
не от того, что стала лучше, чище, не циничной,
но от того, что впредь мне стало просто, ясно-
всё это есть и так во мне. и я прекрасна…
я выше становлюсь.
… показать весь текст …

…А мне слёзы
На завтрак, обед и ужин…
От обилия соли охрип голос.
И мой поезд
Товаром не тем загружен
И летит под откос…

Поздно.

Позвони Наверх, отмени сумасшедший март…
Он меня взорвёт, вывернет мои нервы.
Нежно-розовых чувств не вынесет мой талант
Защищаться броней полубезумной стервы…
Напиши Туда, пусть отложат весну на год.
Собирать себя по кусочкам всё сложнее…
В этой серости так спокойно, пусть наоборот-
Сердце просит инъекцию боли…
да понежнее…

Я люблю секс. «Умею, практикую, регулярно использую» и не против поговорить об этом. Так что, попытка некоторых моралистов списать мой интерес к этой области на «голодняк», вызывает лишь недоуменную улыбку… Вы же интересуетесь рецептами, только встав из-за стола? Отож…
))

Ещё одно лето… в минус ли, в плюс?
Бессонница эта… Кому-то снюсь?
Стихи без ответа… Куда стучусь?
Тепла бы да света… я исцелюсь…

Мы больше не схожи… Тебе- респект.
Мой холод по коже… Весне- привет.
На всё ответ «может»…Скорее- нет.
Я жду своё лето… Тепло и свет.

На лекциях по психологии нас учили как мантру повторять «в этом нет моей вины». Например: «Ты злишься? В этом нет моей вины», «Я тебе не нравлюсь? В этом нет моей вины», «Ты обижен? В этом нет моей вины»…и т.д.
Мы, молодые и горячие в своем пубертате, не готовые принимать сложные истины, возмущённо «гудели» на всю аудиторию. Мол, как так? Действие же, противодействие, причины и следствия?! На что преподаватель, успокоив нас простым поднятием руки, невозмутимо произнесла: «Сейчас вы этого не пон…
… показать весь текст …

полнолуние… пока постой, побудь подругой
побежим по порогам полночных побережий,
походкой пойдем полуровной-полукруглой…
посмотри, под покровом позёмки подснежник
почему-то подавлен появлением поздним…
полнолуние… позволь попросить поцелуя,
получить, помолчать, поругаться… помни —
постоянство под покровительством полубезумия…

В её животике порхали махаоны
С размахом крыльев впечатляющим…
В его- моль полудохлая и сонная…

Пугающе…)))

Нельзя так о стихах- «получаются»… они ведь не какое-то там печенье домашнее или табуретка, сколоченная на уроке труда… Это все равно, что сказать отцу: «У Вас получился хороший сын»))

Вот ты… Здесь, за прикрытыми веками,
За решеткой ресниц и печатью сна.
Мы течем параллельными реками
И впадаем в один океан без дна.
Разбиваемся там на молекулы
О кристаллы чужих соленых грез-
Не войти нам друг в друга пресными…
Вот ты… за пеленою полночных слез.

Почему не существует пересадки боли?