Всего лишь люди? Нет, всего лишь звери
В лесу дверей и на опушках комнат.
Никто здесь никому давно не верит,
И каждый кем-то сломлен и расколот-
Побит, не кормлен, лаской не балован,
На коврике надежд больной собакой
Лежит и помнит кем он дрессирован,
Кем был целован, чьей избит был палкой.
Но чаще зверь кусает сам, поглубже
В собрата когти и клыки вонзая.
Всего лишь люди? Только почему же
Мы все друг другу «котик», «рыбка», «зая»?

А это забавно… смотреть на какого нибудь зарвавшегося в своем мужском шовинизме «самца/мачо» и осознавать, что он когда-то стоял перед женщиной в обкаканных колготках…))

Так тускнеют люди, утратившие любовь,
На которых уже не посмотришь горящим взглядом:
Уходят из снов, писем, песен и из стихов
Уносят с собой то, что делало их наградой…
Их руки не греют и губы на вкус пресны,
Скучны речи, те, что когда-то тебя смешили.
Не спутать ушедшее с жаждою новизны.
Но, если конечно вы все-таки их любили…

Я боюсь заболеть тобой
И считать секунды до встречи…

Я боюсь, что вернется боль
И обрушится на мои плечи…

Я боюсь отказаться любить
И писать тебе эти строчки…

Я боюсь себя не исцелить
Если ты вдруг поставишь точку.

Чтобы оттолкнуть человека, нужно сначала к нему прикоснуться…

Не буди во мне «верю»…

…и я бегу… бегу в эту спасительную тоску по тебе, потому что там всё знакомо…

Он просто меня перебрал, как дети перебирают конструктор, как мужики в гараже какой нибудь старый редуктор- играючись и матерясь на производителя… Он не любил меня- было свободное время и задатки вершителя. На деле, скорее, вредителя… И теперь я обычный мусор в этой свалке добра сомнительного, что просто жаль вынести на близлежащую свалку. Всё, абзац, мой царевич- у нас отобрали скакалку… Я поломана-переломана, параноидально мнительна… Но мне жаль его… жаль… как ему меня не было жалко. Я такая вся типа припизднутая русалка- и идти слишком больно и прусь за ним по пятам. Чемодан без колес и без ручки… мне имя- Хлам.

Нас не хватит на этот век,
Мы немного застряли в прошлом,
В тысячадевятьсоткакомто «рождены для чего-то важного».
Вот ты- вроде, простой человек,
Сразу-сходу сойдешь за хорошего,
Еще помнящего форватеры своего корабля бумажного…
А внутри три часа до истерики-
Постоянное напряжение.
Через три часа боль подавлена и опять все на новый круг.
Рождены мы вдали от Америки
И мечты все под стать рождению-
Было б солнце на месте, Миру- мир и один настоящий друг.
Мы потеряное поколение,
Чудом выжившее в девяностые,
… показать весь текст …

При нынешней экологии, прежде чем есть фрукты и овощи, их мало будет просто помыть. Их надо будет держать под водой, пока они не перестанут вырываться…

Если кофе, то черный, изредка- капучино.
Если спать- голышом. Если в гости- с гостинцами.
Если чувства, то искренне и без причины,
Преимущество качеств душевных над лицами.
Если дождь, то ночной. Если водка- не буду.
Если солнце, то чаще. Если путь, то мосты.
Если музыка… тут всё сложнее. Рок? Круто!
Если время- всегда. Если нежность, то ты.

Не отлипай от экрана смартфона-
в этом стихо к тебе каждая строчка…
Здравствуй, мой названный брат-одиночка.
Время, как будто игла патефона-
Медленно что-то из нас извлекая,
Быстро стирается… времени мало.
Я тебе много стихов написала
Жаль, только смысла от края до края
Чуть и немножко совсем на ладошке.
Времени мало, я трачу впустую
Десять минут ещё… нет, не ревную-
Это так глупо, как рвать перья с кошки.
Нет, не скучаю- прошлое в прошлом
Даже не помню к тому веский повод…
… показать весь текст …

О чем писать в три часа ночи?
Спать хочется ли? Если честно, не очень…
Всё мы по своему одиночим,
Я одиночу как все…
Каждый друг другу что-то пророчит,
Все разбираются. Если захочет
Солнце не встать, то и я свои очи
Замкну навсегда. Насовсем.
Но завтра настанет. Реальность всклокочет
Мысли и волосы… доброй всем мОчи.
Каждый по своему всё перекорчит.
Три? Напишу о росе…
Ногами босыми по травам молочным,
Свежим, зеленым, пахнущим сочно
… показать весь текст …

Мне тебя не хватает до…
Мне тебя не хватает для…
Всё что хочешь подставь и верь.
Ещё тает внутри ледок,
Ещё мысли тобой скулят,
Безнадежнейшая из потерь.
Нам отчаянно не везло,
Нам не будет везти и впредь-
И не стоило начинать.
Твоё что-то в меня вросло.
Твоё «как ты?» — немая плеть,
Что подстегивает молчать.

Я знаю, что это камни, завернутые в шелк:
В меня их кидаешь нежно и кажется хорошо…
Но боль ведь приходит не сразу,
И шепчется «Уходи»…
Я знаю, что эти камни теперь у меня в груди.
Я вижу все эти грани, завернутые в шелка:
Ну, разве ударят больно слова легче поплавка?
Но как же царапают душу, когда я снимаю ткань,
Все эти «невинные шутки»…
Не тронь меня больше… не рань…

Если при внезапном приглашении в ресторан или на свадьбу достаточно надеть платье и каблучки- это достаточная степень ухоженности женщины. Постигните эту степень и даже в старой футболке мужа вы останетесь настоящей Женщиной:)

Один хороший человек сегодня мне сказал,
Что жизнь моя- пустой вагон, прибывший на вокзал
И кто-то там, где-то извне, билеты продает…
Мол, не тебе, Катён, решать, кто в тот вагон войдет.
Я думала секунды две… Со стороны- прям в ступор.
Коль жизнь моя- пустой вагон, то кто тогда кондуктор?
Кто контроллер, кто машинист? И я, мол, пассажир?
Похоже, пол в вагоне я… истоптанный до дыр.

Когда на часах минует полночь, то руки сами тянутся к обыденным вещам, которые только ночью обретают ореол некой тайной значимости: поправить одеялко у ребенка, коснуться его лобика, пройтись пальчиком по щеке… прокрасться на кухню и пить сладкий кофе маленькими глотками, читать новостные ленты в соц. сетях, изредка удивляясь (теперь всё реже, аха…). Всё кажется только твоим и глубоко личным- теплым и ранимым. Посты друзей видятся более значимыми, фото- детальнее, музыка- проникновеннее. Ночью есть все условия для того, чтобы заглянуть в себя и выглянуть вовне.
Стихи становятся эквивалентом снов- в них больше фантазии, нежели констатации…
Полночь… пойду поправлю одеялко…

Так интересно… внутри меня библиотеки.
Именно библиотеки. Город из библиотек…
Но ручками обнял Мой маленький человек
И все эти здания топят беззвучные реки,
Бурным потоком смывая слова и таблицы-
Всё что учила, читала, хранила и знала…
Господи, Мой человек меня поцеловала!
Город заполнило сердца большая страница
Где только имя её калиграфически бьётся.
«Ты моя лапочка, нежность моя,
моё солнце…»
Больше нет слов, только глупо смеюсь и целую
«Пойдём, человек Мой, я домик тебе нарисую».

Бывает, что душа чужая, как стена.
И не пробить её, как ни пытайся…
А рядом дверь… Распахнута она…
Ты просто не хотел войти, признайся…