Не все люди братья. Некоторые из них — сестры.

Когда наступают черные времена — и серые будни кажутся праздником…

От мата в обморок не хлопаюсь. Но людей, умеющих выражать без оного ЛЮБЫЕ эмоции, уважаю несказанно!

О каком одиночестве может идти речь, если есть книги, интернет и телефон?

Собственные вредные привычки — как протекающий кран. Капает, раздражает, портит жизнь, но заняться устранением — потом, не сейчас. Пока не прорвет…

Опять четверг. Ведь был уже не раз!
И вроде бы такой же, как сегодня…
А изменю-ка я его сейчас —
И сделаю добрей и благородней.

Я мужу улыбнусь (сердит с утра).
Стихотворенье выучу Бальмонта.
Я суп сварю вкуснее, чем вчера.
Коль нету золота — хотя бы позолота…

Есть подозрение, что половина борцов за свои права — на самом деле борцы против своих обязанностей.

Возможна жизнь без бед едва ли,
Привычна грусть, а счастье — зыбко…
Но утоляет все печали
Родная детская улыбка.

Кое-кто живет по принципу: «Сам себе глаз выбью, зато у моей тещи будет зять кривой».

— Чего сидим? Работа не ждет!
— А я и не претендую…

Потерянное сознание возвращается обычно в замужестве.

У каждого своя степень открытости. И с этим придется примириться.

Я с цветами говорю, с травами-деревьями,
С облаками и домами… Клиника, наверное.

Когда наблюдаешь кипение страстей в борьбе за правду, хочется сказать: не суетись, не кричи, сядь, погрызи веточку, подумай — сделает ли твоя правда кого-нибудь счастливее?

Палящее солнце не закроешь. Холодный дождь не остановишь. И мы укрываем себя, как можем. А лучшие из нас — еще и тех, кого могут.

Нет, жизнь — это не дорога в никуда. Это дорога в людскую память. Не хотелось бы остаться для дорогих мне людей досадным воспоминанием…

Не такая уж я и пессимистка, если глажу на завтра блузку…

Пришел к нам в офис совершенно невменяемый дядя, ну просто еле на ногах стоит. Очень обиделся, что мы ему не дали справку, обозвал нас бюрократами и от расстройства попытался выйти… в шкаф.

Амур! А может, мне на его куртке крестик нарисовать — там, где сердце?

Если мысль оформишь в слова, и она при этом ничего не потеряет — ты писатель. Если чувство оформишь в стихи, и оно не покажется банальным — ты поэт. А если ты умничаешь и пытаешься всё это препарировать — ты критик.